Cuando tenía 20 años, y estudiaba Filosofía y Exactas, escribí un poemario titulado «Phoebe», muy influido por De Cuenca. Ahí van unos pocos poemas:
ONANISMO
( fotografías de actriz en una isla caribeña )
Arrobado me sofocaban tus ojos y pestañas,
exploraba el imaginario planeta de tus largas piernas,
me inundaba el dulzor de tu piel
moreno como moras en sazón…
¡Metamorfosis! Mi joven varonía
plena de tu ardorosa delicuescencia
inició un tímido gesto de encabalgamiento,
y, sí, te besé (torpe, ineptamente),
te acaricié (toscamente, lleno de sudor y oro),
y, casi enseguida, fenecí, morí,
me disolví en un charco de placer,
en inexpresable láctea foundé…
Para ti, mi hembra amada, novia mía,
estas palabras, estas palabras privadas,
a través del sofístico túnel del tiempo,
a través de los congelados vientos de la noche.
***
CAMARADAS
Leer al inmortal Platón, también
extasiarse ante nubes o pintura paisajística.
Pero nunca dejar de ser compinches –nunca-
Inundar de rosas los pasillos de los hospitales,
o blandir la espada en justas medievales,
o disfrazarnos de espantapájaros (ahora
que lo pienso, eso sí; de espantapájaros
dialogaríamos con el exclusivo poder de la mente).
Y por la noche de fiesta a una disco gay
al son de un mix de Madonna y Lady Gaga
y terminada la velada, ebrios de amor,
cual tribu caníbal, hambrientos,
devorar el respectivo fruto entre nuestras piernas.
***
NIGHTMARE
A ver si te espanta el sueño que ayer tuve:
eras una esclava que un comerciante te ofrecía,
morosamente se explayaba en lo moceril de tus años,
y besaba tus labios, y palpaba tus nalgas,
(el tipo era gordo y grasiento como un tonel),
y desplazaba viscoso su mano por tu espalda,
y jocoso y truchimán y ufano decía, decía el muy cabrón,
que acaricias y gozas al ser acariciada,
que palpas cuando eres palpada,
que amas con la lengua si la lengua te ama.
Desperté desvelado y saqué todos los sextercios del banco.
Nunca el amor debe ser el lugar del excremento.
***
ME ACUERDO DE TI ( POEMA A LO MTV )
Me acuerdo de ti.
(no de tarde en tarde,
siempre
me acuerdo de ti).
Cada segundo
De las 00:00 a las 12:00.
Me gustan tus pechos
(y cuando refunfuñas)
tu coño
y tu culo respingón
y al ver
pechos, coños, culos
me acuerdo de ti.
(pero no de tarde en tarde,
siempre estás en mi cabeza).
Cada día
De las 12:00 a.m a las 12:00 p.m.
Me gustan tus pechos
tu coño
y tu culo
y al ver
blusas, faldas, jeans
me acuerdo de ti.
(pero no de tarde en tarde,
tu recuerdo ametrallea mi cerebro).
Cada siglo
De las 12:00 A.C. a las 12:00 D.C.
Si tú saltas de mi vida
si tú no te acuerdas de mí
salto un puente
visito un vidente
me pinto de verde
o vuelo en parapente
pensando en ti.
(eres una zombi
en mi cabeza
que me chupa los sesos).
No importa
que tú
caprichosa y malcriada
no te acuerdes de mí
yo
me acuerdo de ti
de ti
de
ti.
***
DANGEROUS
La policía nos pisa los talones, mon amour.
¿No te parece que disuena Mozart en el salpicadero?
(se acoplaría más aquí la música de algún rapero mafioso).
¿Nos iremos con la droga y los millones?
¿Entonces escuchas ya los motores y rotores en marcha?
Querida, no crees más factible cambiar de una vez de vida
y habitar una linda casita vallada en New Hampshire
con pérgola, barbacoa y fox-terrier.
No crees factible no engañar más al seguro
y escribir así con letra clara y cuidadosa nuestro amor,
que el amor en peligro es igual al peligro de no amor.
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FEMME FATALE
Acaba de ponerse la toalla entre las piernas
(las ingles recién depiladas)
Ah el sabor a galleta en la punta de su lengua,
los litorales sulfurosos de su culo,
las bayetas rojas de sus senos.
Me excita el bravío mar de sus gritos histéricos
o que eche a menudo somníferos en el champán.
Enfurecida por perder a las cartas o por el carácter
de su madre, con irrebatibles ideas de matar o suicidarse,
pende como la duda en la punta de un florete
el que me vueles o no la tapa de los sesos.
Acabas de colocar tus braguitas en la maleta con el dinero.
Vas descalza por la grava
y unas moléculas de buganvilla te pican en la nariz.
Vienes con el rímel corrido, agujereadas las medias,
ensangrentadas las uñas, sucio el pelo.
Tus ojos brillan como golosinas.
Tengo unas ganas locas de estuprarte.
O algo de poesía hay en todo esto
o estamos ante la última alucinación del poeta.
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Los poemas anteriores pertenecen a mi prehistoria. Otro tipo de poesía que ejecuto, son los ripios de ocasión. Los escribo en cinco minutos y los cuelgo en mis redes. Aquí algunos botones de muestra:
Sincero fue, Rubiales, ese toque,
la verba oculta y secreta,
el vinillo y ojillo tuyo aloque.
«¿Pueden mis manos pues tus tetas?
¿Mi cerebro, como Eros, enamorarte?
¿Ser mi calva del corazón saeta?»
Ni cáscara, ni hueso, ni pepita.
La trompeta pá tu abuelete.
¡Gañán!¡Pírate a asar papa frita!
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Rubiales, con pinta de sebo,
libidinoso y obseso,
morrea con un beso;
Jenni: «¡Monguer!, ¿y tu seso?»
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¿Exhibición del peludo Testículo
en el césped verde Mayúsculo?:
¿Lefa (o cerveza) que salpica
de Bristol a Macondo o Martinica?
Hoy el ovario -libre y suyo- español
como un girasol a ritmo de rock&roll
gritará «gol», «gol», «gol», «gol»…
y el varón no se afanará en estiercól.
Nos toca usar el Micolor.
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A QUIEN CORRESPONDA
De chichiribaile, piltofreras, truchas pellejas,
de zimitarras y zurrapas añosas tus guedejas,
colgado, legañoso, tocino, cornudo,
Don penseque, Don tonteque, mulatero flojo,
ladrón público, pelotudo carajote, muscoloco,
enorme tobogán de piojos, planeta espilocho,
ay mozo, doncel memo, alma de sepultura:
¡Ken chochona!, ¡Barbie con musculatura por coco!
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Eres de gimnasio huésped, gran capón,
rey y luminaria de la mancebía;
«Oh padre mío, ay cómo mola tía,
saberte califa de nuestra profesión».
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LA LEFA DE LORCA
Sabe a gitana con colonia
a petit suisse en la tetilla
a potra empotrada en petunia
a idea en la mente sosa de Illa.
Liberal, esquiva, bulto de doble uve
oratoria, peregrina, festiva, astronauta,
libre liebre de libélula de seminarista
que solitario traduce a Ovidio, y la sabe.
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El mar es Federico, enterico
el falo joven rezuma Lorca
pero muere en la vil horca
el colorimétrico transatlántico
(olvido sea para el pistolero mico,
sucio Nadie en corte de porca;
Lorca bracea limpio en Mallorca)
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RIPIOS AL FUTURO PRESI
A mí Plín, a mi Plín Plán
que soy Sánchez Castejón,
me alío ora con un talibán
que soy Sánchez Castejón.
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Yo, Mulá de los marroquíes melocotones,
yo, más guapo que Rocco sin pantalones,
yo, Emir de España, Califa del protón:
¡Fascista putón! ¡Rufián a La Legión!
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Historia y decadencia de España
¡Qué basura es España,
qué escombro y qué deshecho,
cuando sirve de baja materia
para iluminar algo tan pobretón
y roñoso como Sánchez!
Multitudo non sequitur 