COMO EL SECRETO OVIDIO
Ovidio en Ponto fue tal vez el único
que en realidad vivió profundamente
la vida de aquel tiempo en Roma.
Por eso se apartó de las callejas ruidosas,
de burdeles y mercados, y puso su mente
en pensamientos viejos y en la soledad.
Los políticos usaban palabras como arañas
diabólicas, la plebe usaba palabras como
murciélagos sin tripas, el emperador usaba
palabras como bilis, excremento y luego pánico.
Flojo letargo vivir estos tiempos, melindroso
reptil de somnolencia. Chozas de tinieblas.
Ovidio fue el único que vivió verdaderamente,
despreciando los epígrafes con ratas de su tiempo.
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A veces tuve ínfulas megalómanas sobre el valor de mis libros. Solo son tebeos para intelectuales. No sé hacer otra cosa.
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Trump tuvo una epifanía. Se compró una casa en Sallent de Gállego, dejó las BigMac por gallinejas con gachas y asaduras con calabacín, descree de Llados y empieza a leer a Millás y se quiere enclaustrar en un monasterio trapense.
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«Todo este lugar es muy oscuro, pero la oscuridad es producida por nuestra ignorancia de los hechos a los que se hace referencia y a su cesación, siendo que como tales solían ocurrir, pero ahora ya no tienen lugar. ¿y por qué no ocurren ahora? Porque, mirad ahora, la causa de la oscuridad también ha producido en nosotros otra pregunta: esto es, ¿por qué ocurrieron entonces, y ahora no lo hacen más?… Bien, ¿qué fue lo que pasó entonces?», Juan Crisóstomo, Homilía sobre las Epístolas de Pablo a los Corintios, Homilía 19.1.
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Ser libre mediante el conocimiento (no hay otra forma), es esa capacidad de eliminar gota a gota al esclavo que a todos nos cuesta eliminar.
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Le debemos al lenguaje una veneración continua y una auscultación permanente, y al lenguaje de los gobernantes el deber de desactivar su uso artero y pervertido. El lenguaje piensa por nosotros, y si todavía se apodera más de nosotros, acaba actuando por nosotros.
Advierto que el lenguaje público o político se ha ido formando a partir de elementos venenosos, se ha hecho portador de elementos tóxicos, envilecidos. Nos tragamos sus palabras (por tanto, las ideas que implican, por tanto, las leyes derivadas de esas ideas) como si fuesen pequeños frascos de arsénico. Si a la libertad le llamamos bulo, se creerá finalmente que alguien libre es alguien necesariamente mentiroso, si llamamos al fanático héroe, se creerá que sin fanatismo no se puede ser un héroe.
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Las palabras se prestan mansamente a ser mancilladas, torcidas y manipuladas. No hay más que recordar a Lewis Carroll (capítulo VI de “Alicia a través del espejo”, donde se enfrentan Humpty Dumpty y Alicia):
“-Cuando yo uso una palabra -insistió Humpty Dumpty con un tono de voz más bien desdeñoso-, quiere decir lo que yo quiero que diga, ni más ni menos.
-La cuestión -insistió Alicia- es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.
-La cuestión -zanjó Humpty Dumpty- es saber quién es el que manda…, eso es todo”.
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Euforia en este país de todos los demonios por la victoria internacional de algunos analfabetos.
¿Ha hecho algo España en el mundo, como no sea quemar herejes y perseguir eminencias científicas, destruir civilizaciones y dejar por doquier huella sangrienta de su paso?
¿Han hecho algo los españoles, aparte de ser especialistas en ignorar, el solaz en puterío tabernario y ser súbditos de reyes genopáticos?
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«Alios ego Vidi ventos, alias prospexi animo procellas», Cicerón.
«He visto otros vientos; he afrontado otras tempestades»
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«Quo magis in dubiis hominem spectare periclis
convenit adversisque in rebus noscere qui sit;
nam verae voces tum demum pectore ab imo
eliciuntur [et] eripitur persona manet res»
Lucrecio, De rerum natura, III.55
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Cucurella es el pelo que Cucurella fía
y Alcaraz el tenis que a todos apetece
Cucurella es la Roja que se ofrece
Alcaraz el gustirrinín y la alegría.
Cucurella es la raza de macha hombría
Alcaraz una nena creída a quien parece
que Nadal es chocho, y del fútbol no cree
como yo, que nada saca el alma mía.
Por victorias no se pierde el chollo,
por la patria to Dios de buen rollo
por el honor de la Federación no dudas.
Quede pues en secreto, privado foro,
mi idea de que perder no es desdoro.
Hijo de mil putas, condénete Lama y Judas.
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VIAJERO QUE VAS A ANTIOQUÍA
“[…] todavía suena en muchas gentes el nombre de Antioquía como una palabra de terror. Al contrario, la experiencia demuestra que este nombre produce un efecto eléctrico en cuantos han vivido en Antioquía y evoca en ellos agradables recuerdos”, Hellwald, F. de., La tierra y el hombre.
“Sobre la verde llanura cabalga un jinete salvaje con el cabello al viento. ¿Hacia dónde cabalga? A ningún sitio ¿Por qué? Por nada. Cabalga simplemente porque es un griego, porque se ha hecho uno con su caballo, porque es un centauro, y porque la libertad, la soledad, su caballo, son lo más querido para él”, Renfrew, Alex., El futuro es fúngico
“Esa muchacha soñó Antioquía con los siguientes rasgos de época: triunfo, fuerza, monumentalidad, poderío, seriedad, robustez, invencibilidad. Y se sintió orgullosa de imaginar algo distinto a una aldehuela, pueblo o arrabal. Al instante que la noche calienta la tierra con su sombra, satisfecha, dormía”, Höllmann, Th. O., The search for Persephone
“Los ríos se escapan de sus escarpadas orillas / tiemblan los bosques frondosos / con los frutos los lotófagos hacen vino / embarcan las naves”, Tibulo
“[…] y rosas y lirios y flores y violetas, hierbas y plantas olorosas de todas clases, árboles de varia belleza, frescos ríos. Los antioqueses promueven en gritos de alegría. Casas de madera tallada, amarillas, verdes, rosas […] ¡Antioquía! ¡Antioquía! gritan nuestros soldados al tiempo que baten palmas”, Fisk, Robert, The Great War of Civilisation
“No había lugar para la avaricia porque compartir era sinónimo de sobrevivir. La lujuria hubiera sido incómodo parásito. La ira era tan fugaz que cedía pronto paso a la acomodación y la risa. La gula era imposible ante la escasa pitanza, que apenas calmaba el hambre durante unas horas. La envidia nos fue ajena, porque nada teníamos sino la amistad. Y la pereza hubiera sido mortal, ante un camino sin retorno posible”, Font i Quer, Pius, Brins de la meva vida.
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Dejemos de hablar de mí. ¿Qué os pareció mi libro?
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«Ignorance is king. Many would not profit by his abdication. Many enrich themselves by means of his dark monarchy. They are his Court, and in his name they defraud and govern, enrich themselves and perpetuate their power. Even literacy they fear, for the written word is another channel of communication that might cause their enemies to become united. Their weapons are keen-honed, and they use them with skill. They will press the battle upon the world when their interests are threatened, and the violence which follows will last until the structure of society as it now exists is leveled to rubble, and a new society emerges. I am sorry. But that is how I see it”, Walter M. Miller Jr., A Canticle for Leibowitz.
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«Existen libros que hacen surgir en nosotros el deseo de una felicidad en el futuro, alivian las molestias del estado de exilio que ahora vivimos, nos alejan de los vicios, nos dan fuerza en las adversidades y transforman en algo fructuoso nuestro tiempo», J. Trithemius.
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Hazlitt: «Deseo hacer de este ensayo una especie de estudio del significado de varias palabras que en diferentes momentos me descorcentaron. Entre ellas hay palabras perversas, otras falsas o bien verdaderas, y palabras aplicadas al sentimiento; por último, el deseo unificador: profundidad y superficialidad. Acaso le divierta al lector ver la forma en que elaboré algunas de mis conclusiones ahogado bajo tierra, antes de arrojarlas a la superficie».
Así deseo mi prosa y verso, mis libros. No me acerco ni en sueños.
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JOSÉ MARÍA ÁLVAREZ, IN MEMORIAM
Fue mi gran maestro.
Generoso, grande, inteligente,
guapo, el mejor de la clase.
con su desolada putrefacción,
persigue a los más altos.
No tengo palabras.
Oscuridad en la noche.
No hay necesidad de huir
a ningún sitio: fue libre,
nos legó Arte y Libertad.
Balbucen biznagas.
Ladran mendigos.
Sin él, largo será el día,
Sin él, no es fresca el
agua de los ríos, y las faldas
de los montes no se escombran,
y la Luna carece de hogar.
Nos persigue la muerte,
pero su Fama será pregonada
mientras caminemos por la tierra.
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SUS POEMAS ERAN EL HABLA MÁS PERFECTA
Era la cara más interesante que nunca vi.
Sus ojos, como los de un ciervo, indómitos,
su corbata, la forma elegante de su talle…
¡Todo debe ser vaciado! ¡Destruido!
Todo es penoso para nuestros ojos
que vieron levantarse a la Luna.
Quique pii vates et Phoebo digna locuti.
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La Verdad, la Grandeza, la Belleza,
estaban en sus ojos. Pero él no está lejos.
Multitudo non sequitur 