Escribo muchos poemas y rápidamente. Por lo que, sin duda, la mayoría carecen de tersura, música verbal, y pecan de mirada miope, monotonía, inadecuada sensibilidad, prosaísmo que los acerca al pastiche y tantísimos defectos más. Escribo demasiadas baratijas, cecina untuosa.
Lo que ocurre es que escribo contra la muerte, que presiento muy cercana, de ahí la premura y la precipitación. Para escribir para mucho tiempo, hay que escribir poco, y poco a poco. Me gustaría dejar un corpus en bruto voluminoso, y, si la vida fuera generosa, irlos puliendo con cabeza y tiempo.
De antemano, y soy el primero consciente de los demasiados errores, disculpas.
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Camilo Sbarbaro: «Es cualquiera; pero a su primer paso se alegró una madre, una mujer tembló en sus brazos, un hijo llorará por él. Nadie puede tener más».
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Siento orgullo por mi clase, la burguesía propietaria culta. Y subrayo o enfatizo lo de «culta», es decir, los «connoisseurs» (conocedores) que estudian y evalúan “el conocimiento de lo mejor que se ha pensado y dicho en el mundo”, custodios y guardianes de la excelencia.
Decía Arnold que la cultura es de aquellas personas que tienen:
«(…) pasión por difundir, por preservar, por llevar, de un extremo a otro la sociedad, lo mejor del conocimiento, las mejores ideas de su tiempo; aquellas personas que trabajan por desnudar el conocimiento de todo lo que es escabroso, tosco, difícil, abstracto, profesional, exclusivo; los que lo humanizan, los que hacen eficaz por fuera de las camarillas de los cultos y educados, sin que deje de ser el mejor conocimiento, el mejor pensamiento de la época».
Por desgracia, ahora alguien originario de la burguesía hacendada que se quiera incorporar a la clase intelectual, no encuentra más que trabas por parte de su familia. Vamos a menos.
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Chateaubriand: “Cuando todo tiembla ante el tirano, y cuando resulta tan peligroso ganarse el favor como hacerse merecedor de su castigo, aparece el historiador, encargado de vengar a los pueblos. En vano Nerón prospera, pues ya Tácito ha nacido en el imperio”.
Allá cuando Pushkin tenía dieciocho años, escribió una oda titulada “Libertad”. Cito: “Eres tizne del mundo, bochorno de la naturaleza”.
¿El Congreso del PSOE? A los zalameros de un dictador Solzhenitsyn les dijo: “Llegará el día en que dirán que no dijeron lo que dijeron”. Ese día ya llegó.
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Es una exageración llamar a Sánchez dictador, pero se derrumba el PSOE, como el mar litoral y las franjas costeras, se desmorona por el encallanamiento de Sánchez. Se representa a diario su sacrificio, como el coro de la tragedia.
Y con el PSOE, con su decadencia, indirectamente cae España.
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El historiador Polibio escribió que mientras el general romano Escipión Emiliano observaba la destrucción de Cartago, citó «La Ilíada» de Homero y dijo: «Y llegará un tiempo en que la santa Ilión caerá, y Príamo y el pueblo de Príamo».
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«Hay un tipo de tristeza que viene de saber demasiado, de ver el mundo como realmente es. Es la tristeza de entender que la vida no es una gran aventura, sino una serie de pequeños, insignificantes momentos, que el amor no es un cuento de hadas, sino una emoción frágil y fugaz, que la felicidad no es un estado permanente, sino una rara y fugaz vista de algo que nunca podremos sostener. Y en ese entendimiento, hay una profunda soledad, una sensación de estar aislado del mundo, de otras personas, de uno mismo», Virginia Woolf.
Multitudo non sequitur 