A MI AMIGO DEL ALMA M.B., SUICIDA, HISTORIADOR Y ARCHILECTOR
Acallaste al Dolor y las Furias con otro Orden,
tú, el más bello, el más esclarecido. Ya no
podremos pasear juntos por París, esa postal
de espigas, ni por Barcelona, enjambre de
fiestas, y burlarnos de los rebaños en el metro,
de los mentecatos con el gaznate apretado,
ni de sus oscuros destinos al fondo de las peores
vidas. Fuimos elitistas. Todo artista serio es elitista.
Ningún artista goza normal ni se comprende.
En nuestras pieles vibraron adormideras y pócimas
suprarreales, en nuestra amistad espadas heroicas.
***
Maurici, amigo mío, en la casa, esta noche
pienso en ti, mientras el lluvioso viento
lanza sus remolinos. Envejecen encinares.
Fragorosa cae la noche. Cada coágulo de mi
corazón será tuyo desde el ayer hasta el último Juicio.
***
«No podía ocultarse a mirada tan perspicaz la circunstancia de que la belleza decaía en la medida en que la sociedad se deterioraba», Ernst Jünger, «Un encuentro peligroso».
Multitudo non sequitur 