MUNDO DE YERBAS MARINAS
Para mamá, mi pulso en el aire
(Eliot)
Empuña mi voz una arcilla de retórica
de falacias patéticas. No importa.
El amor de mamá:
ruiseñores con pico de globos de menta,
frescos páramos que se agitan
como verdes iris de lámparas.
Pues ninguna negra cera lacrará,
ningún afilado viento congelará,
ningún torvo sol marchitará
las rosas de la rosaleda solo nuestras.
Mom, tú y yo somos las mismas nubes
sobre los mismos mares,
y pensamos los mismos pensamientos
sin necesidad de lenguaje,
y balbucimos el mismo lenguaje
sin necesidad de significado,
y expresamos los mismos significados
sin la tramoya capciosa de los fonemas,
y fue nuestro el mismo eco
de sonidos y campanas y fucsias
sin usar las vulgares ideas.
Clamor de gaviotas en el cielo.
El mar nos perfumará
con su piel de espumas de guacamayos.
Bajo la especie de eternidad,
nuestros son los ojos submarinos de la Luna.
Multitudo non sequitur 