Hoy he vuelto a sentir ese vacío que no proviene de nada en concreto. Trabajo, fumo, camino entre los otros, pero por dentro algo se separa de mí mismo. La escritura es mi única manera de no disolverme, aunque a veces ni siquiera ella logra sostenerme.
Se vive esperando una felicidad que no llega; y aun así se sigue escribiendo, como quien deja señales para un viajero que nunca pasa. Anoto pequeñas frases para no caer en el silencio total; escribir breve es a veces la única defensa contra el peso del día. Anoto y escribo con tristreza.
Multitudo non sequitur 