¿La estructura espiritual de mi escritura? La conciencia límpida del abismo o brecha entre la ambición estética y el resultado real. La inseguridad me empuja a seguir buscando. Todo lo que escribo es insuficiente, todo se queda corto frente a lo que quisiera expresar. Cada frase es una tentativa fallida de decir algo que permanece más allá del lenguaje. Mis palabras son una pálida sombra de aquello que deseé expresar o ambiciosamente imaginé.
Con Flaubert, puedo afirmar que tengo una repugnancia terrible por todo lo que escribo. Me parece estúpido, pesado, ridículo. Paso semanas enteras corrigiendo una página y al final sigo convencido de que no vale nada.
Me acosa la irreprimible tentación de que mi prosa es mentecata, indigna de ser leída. Soy un escritor muy menor. Solo rozo muy por encima lo que quiero decir. Algunos creen que soy mejor de lo que soy realmente. Escúchenme: solo soy un impostor.
Multitudo non sequitur 