La publicidad no se limita a vender productos: vende estados mentales. Sugiere que no eres suficiente tal como eres, que necesitas algo —siempre algo— para completarte. Y ese mecanismo, repetido hasta la saturación, acaba por modelar la percepción de ti mismo. La publicidad no describe: incita. Y en esa incitación constante, la experiencia se vuelve superficial, orientada al consumo. A mí todo lo que intenta seducir sin exigir atención me resulta sospechoso. La publicidad es una forma de literatura degradada: busca el efecto inmediato, no la precisión; busca la reacción, no la comprensión.
La promesa de felicidad, repetida hasta el cansancio, acaba por convertirse en una forma de vacío. Se persigue una imagen, no una realidad. Hay algo profundamente falso en todo lo que intenta venderte una emoción. Las emociones no se venden. Cuando lo hacen, ya no son emociones. Todo este mundo de anuncios, de consignas, de frases vacías repetidas hasta la náusea, no es más que una maquinaria de embrutecimiento. La gente no quiere pensar: quiere que le digan qué desear.
Vivimos en una cultura donde los códigos publicitarios se han infiltrado en todos los niveles del discurso. Incluso cuando creemos escapar, seguimos hablando su lengua. Nos enseñaron a desear lo que no sabíamos que necesitábamos. Y ahora ya no sabemos distinguir entre deseo propio y deseo aprendido. Todo parece una vitrina. Todo quiere ser visto, vendido, consumido. Incluso lo íntimo.
Un eslogan y ya está. Lo repiten. Lo compran. No hace falta más. Es rápido, es fácil, es perfecto para no pensar.
Multitudo non sequitur 