Imperio

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Quise ser y no pude.
Mis pasos peregrinos caen en las grietas del averno.
Ebrio de perdimiento como un rey sol decapitado.
Gimnosifista por los arrabales, ahora soy un filósofo de la mendacidad.
Sade lírico, Stevenson con salivas de salterio, me amisto con los jabalíes y con lobos hondos, con la clorosis de las lechuzas, con el eremitorio de los cartujanos y su peculiar tallo de doncellas.
Huelo a papel viejo y a pulgas de gato.
Me tumbo en canoas donde no hay ríos negros.
Defeco sobre el noble afán de la gloria.
Pero mi lamento retrae y quiebra la púrpura de Papas y Reyes.
Porque yo soy el No, aquel que niega el Orden y el Bien, el Capital y la Industria, la Tecnología y la Ciudades.
Como un niño vivo en mi cabaña sin electricidad alguna, me alimento de peces luminiscentes, y mis ocupaciones y asuntos necesarios se cifran en atender los soles y las lunas, las verduras y el campo. Viento, marea, tempestad, vela, rayo, son mis gemelos. Me alimento con fomentaciones de malva, manzanilla, meliloto, higos, granos de lino, de pelitre, ruda, y pétalos de rosas rojas. Y mi alma puede dirigir las acciones de las nubes. ¿Para qué sirve el oro de los templos y las fábricas? ¿No es acaso la contemplación de Natura la forma más excelsa de fantasía? En mi soledad mi mente no languidece sino que se enorgullece de sí. Cualquier relámpago violeta susurra a mis huesos y a barlovento. Soy el fracasado. Os perdí a todos vosotros y a toda vuestra civilización y gané las fronteras y límites del más real imperio.
Y así espero la muerte sin el perfume de flores tronchadas.
En el imperio de las estaciones y las constelaciones.

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