Femme fatale

Photo by alleksana on Pexels.com

Acaba de ponerse la toalla entre las piernas

(las ingles recién depiladas)

Me excita el bravío mar de sus gritos histéricos

o que eche a menudo somníferos en el champán.

Me gusta tanto imaginarte así Phoebe:

enfurecida por perder a las cartas o por el carácter de tu madre

o con irrebatibles ideas de matar o bien suicidarte

(pende como la duda en la punta de un florete

el que me vueles o no la tapa de los sesos)

Acabas de colocar tus braguitas en la maleta con el dinero.

Vas descalza por la grava

y unas moléculas de buganvilla te pican en las aletas de la nariz.

Vienes con el rímel corrido, agujereadas las medias,

ensangrentadas las uñas, sucio el pelo.

O algo de poesía hay en todo esto

o estamos ante otra súbita alucinación del poeta.

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