FELIZ

Sueltos los chacales por doquier
dedicas un embriagador sueño
a un lejano amor, lees a Boswell,
guardas la Luna -no hacen falta estrellas.
Idea simple y grata de felicidad:
tres objetos, uno: Luna, Sueño y Libro.

Escribo muchos poemas y rápidamente. Por lo que, sin duda, la mayoría carecen de tersura, música verbal, y pecan de mirada miope, monotonía, inadecuada sensibilidad, prosaísmo que los acerca al pastiche y tantísimos defectos más. Escribo demasiadas baratijas, cecina untuosa.

Lo que ocurre es que escribo contra la muerte, que presiento muy cercana, de ahí la premura y la precipitación. Para escribir para mucho tiempo, hay que escribir poco, y poco a poco. Me gustaría dejar un corpus en bruto voluminoso, y, si la vida fuera generosa, irlos puliendo con cabeza y tiempo.

De antemano, y soy el primero consciente de los demasiados errores, disculpas.

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Camilo Sbarbaro: «Es cualquiera; pero a su primer paso se alegró una madre, una mujer tembló en sus brazos, un hijo llorará por él. Nadie puede tener más».

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Siento orgullo por mi clase, la burguesía propietaria culta. Y subrayo o enfatizo lo de «culta», es decir, los «connoisseurs» (conocedores) que estudian y evalúan “el conocimiento de lo mejor que se ha pensado y dicho en el mundo”, custodios y guardianes de la excelencia.

Decía Arnold que la cultura es de aquellas personas que tienen:

«(…) pasión por difundir, por preservar, por llevar, de un extremo a otro la sociedad, lo mejor del conocimiento, las mejores ideas de su tiempo; aquellas personas que trabajan por desnudar el conocimiento de todo lo que es escabroso, tosco, difícil, abstracto, profesional, exclusivo; los que lo humanizan, los que hacen eficaz por fuera de las camarillas de los cultos y educados, sin que deje de ser el mejor conocimiento, el mejor pensamiento de la época».

Por desgracia, ahora alguien originario de la burguesía hacendada que se quiera incorporar a la clase intelectual, no encuentra más que trabas por parte de su familia. Vamos a menos.

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Chateaubriand: “Cuando todo tiembla ante el tirano, y cuando resulta tan peligroso ganarse el favor como hacerse merecedor de su castigo, aparece el historiador, encargado de vengar a los pueblos. En vano Nerón prospera, pues ya Tácito ha nacido en el imperio”.

Allá cuando Pushkin tenía dieciocho años, escribió una oda titulada “Libertad”. Cito: “Eres tizne del mundo, bochorno de la naturaleza”.

¿El Congreso del PSOE? A los zalameros de un dictador Solzhenitsyn les dijo: “Llegará el día en que dirán que no dijeron lo que dijeron”. Ese día ya llegó.

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Es una exageración llamar a Sánchez dictador, pero se derrumba el PSOE, como el mar litoral y las franjas costeras, se desmorona por el encallanamiento de Sánchez. Se representa a diario su sacrificio, como el coro de la tragedia.

Y con el PSOE, con su decadencia, indirectamente cae España.

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El historiador Polibio escribió que mientras el general romano Escipión Emiliano observaba la destrucción de Cartago, citó «La Ilíada» de Homero y dijo: «Y llegará un tiempo en que la santa Ilión caerá, y Príamo y el pueblo de Príamo».

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«Hay un tipo de tristeza que viene de saber demasiado, de ver el mundo como realmente es. Es la tristeza de entender que la vida no es una gran aventura, sino una serie de pequeños, insignificantes momentos, que el amor no es un cuento de hadas, sino una emoción frágil y fugaz, que la felicidad no es un estado permanente, sino una rara y fugaz vista de algo que nunca podremos sostener. Y en ese entendimiento, hay una profunda soledad, una sensación de estar aislado del mundo, de otras personas, de uno mismo», Virginia Woolf.

FUXIR
A Isabel García Lado

Quero fuxir a unha illa do Océano Índico,
quebrantar mi funesto destino
y alcanzar los frutos más dorados.
Liviano descanso, sin invierno, con Luna,
tranquilidad de pájaros que hablan
mi mismo lenguaje. Vivir a solas en el claro
del bosque, construirme una choza
con barro y cañizas. Que el jilguero
me traiga el ocaso. Nubes púrpura
sin nostalgia ni dolor, absoluto sosiego.
Muy pocos libros, el centro y la armonía.
Y, sepultado en mí mismo,
al fin entender mi corazón.

MISA

Mi casa está contigua a la iglesia.
Desde mi habitación, con la ventana abierta,
oigo ahora los rezos y letanías de los feligreses.
Pero no me avergüenzan mis pensamientos
ateos, ni huyen, se agitan, y no me turban.
Ningún cerrojo o mazmorra de fuertes bóvedas,
ninguna cárcel del mundo,
ningún Dios, mar, fortaleza o ayuno
evitarán la inmutable convicción de mi Libertad.
Es hermoso, claro, ser seguidor de Cristo.
Pero más hermoso es el rojo de cada teja
de Venecia, la miel del librepensamiento,
los líquenes en la piedra misteriosa,
la niebla en abril. Mi religión es el Arte
y los altos, nobles y lúcidos libros de mi Biblioteca.
Universo arriba, sigo a los plateados
álamos de las estrellas y a la Luna.

MARTA, IN MEMORIAM

Marta, descanso contigo:
descansa tú conmigo.
Aprieta tus labios para el beso total,
labios de brisa en llamas,
que solo logro ver en lo Alto.
Tú, hierba y nieve que nacen del agua misma,
Luna de espíritu bendito, bendíceme,
descansemos siempre uno al lado del otro.

LOCUS AMOENUS

En el tiempo bueno de la juventud
no atrapé al Amor, ni al celestial Deseo.
Ha pasado el tiempo, y la verdad desagradable
asoma: llama fría mi corazón forjado
en hierro. Ahora solo quiero descansar
en la hermosura de mi aldea: nubes
sombreando al ganado, pureza y calma
de las hojas de los nogales, verde maleza noble
del bosque, dorados bucles el viento frío.
Junto al valle mi alma fluirá tranquila,
cetáceo carmesí será el crepúsculo, y la Luna
calentará las parras y los helechos.
Los labradores quitan el tamo al mayal,
el ámbar llega a las cubas del establo.
¡Hidrostática y plata en la profunda lluvia!
Fugitivo, necesito bestias, no Memoria.

SOY CHRISTIAN, EL POETA

Soy Christian, el poeta,
henchido de locura y ansiedad.
Nada ve mi corazón,
pero no siento amargura

si, mundo adelante,
fatigado y rendido,
encuentro sentido a mi ruta.

Miradme: no hay tal sentido.
Ni besarla una vez y otra,
ni el frescor rosa de sus mejillas.

Solo caminar contra el muro
y ofrecer tu copa
al río de las estrellas.

ASÍ HA SONADO EL NOMBRE DE MBAPPÉ EN EL SANTIAGO BERNABÉU
Fue apenas un grito,
aullido, parpeo o balido,
si fuese o fuera mugido,
me azoraría el rito.
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EL BARÇA, LÍDER
Barça, piernas rociadas de dinero,
Laporta, multiplícate por cero;
ficharemos a un as sobrehumano
que con el pijo tocará el piano…
y Negreira… ¡al Metropolitano!
***
MIGUEL ÁNGEL DÍAZ, PERIODISTA DE COPE
Miguelito, ay, Miguelito,
que Lama te dice micropito,
ni que fuera el gran bastión
o Summus Pater del pollón.

BIOMBOS

A la caída de la tarde
las flores lucen más esplendorosas.
Las muchachas, entusiasmadas,
las bordan en biombos de seda.
A la caída de la noche,
desde el fallado donde anidaron,
las ratas corretean nerviosas.
Entran en mi casa.
Bordo biombos de miedo.

EL DÍA DE LA GEOLOGÍA

Desasosiego de los inventos
darwinianos: piedras, bacterias,
reptiles, monos y nosotros.
Embocadura de sombras rosas,
dársena de muñecas inflables.
***
Erich Fried: quien oye a las piedras
sabe que solo quedarán piedras.
Quien oye a los hombres
sabe que solo quedarán piedras.