La noche es una funda cónica de aceitunas calientes, un negro pecho de mujer semiesférico, la noche nos concede el mimbre de misal breve de una extensa y arrugada media de mujer, la noche es un tango largo y roto que el viudo entona sollozando y herido al pensar en rosáceos senos que relinchan en su boca como un tambor. La noche es un confesonario, sí, allí donde el pecado universal chorrea al igual que en un sexo femenino. La noche es un anus obscuro, el prestigio del orgasmo pero en cambio sin porvenir de posteridad, el empaquetado exceso de la carne bulbosa y encebollada, es una mejilla ardiente y centelleante cuya gravitación sienten célibes y violadores. Echo de menos a X; su piel griega donde una brocha es mi lengua, donde mi mano son rodillos encima de cada pulgada suya, donde su coño es el más bello pantocrátor que adorar y enhebrar.
Sensual. Hoy me masturbé dos veces. El sexo es pintura pobre para gente pobre, el erotismo es un arcano de sofisticación y se resuelve en escamondar, sutilizar, limar de animalidades la cópula sustituyéndola por arte. El sexo con amor es como un poema del “cauallero valenciano” Ausiàs March, como una parabólica “geometrie” de la sensibilidad más exquisita. Hoy mis raíces sexuales se ahondaban por el más hondo suelo, se hilaban a las nubes innumerables enmarañadamente, se enzarzaban en vueltas y revueltas a mis miembros y mi cuello, a los libros y las paredes de mi habitación. El aire, mi sangre, tenía tufo a esperma y esmegma, a sudor de clorofila, a dientes de arcilla, a labios de brasa.
Muy sensual, y a edad desproporcionada. Que pase esta noche de Walpurgis. Como colofón a esta nota nada mejor que una observación de Wilde: “La castidad es la peor de las perversiones”
Multitudo non sequitur 