Arco

Una epifanía acerca de la experiencia y el tiempo, una rara felicidad en la que te dignificas, algo que evoca un don y te mantiene en pie. Eres protagonista y elemento de un alma que te concierne. Un administrador de poderes íntimos que sabes tuyos. Un inefable que se encuentra más allá de la razón, que se conoce al transformarte tú en él. Eso es Arte. Un escalofrío de geórgica abisal y de égogla astral. Una nieve que no rompe el puente invisible que nos une. La fascinación de un pececillo infatigable en el gran Sí. La virgen rosa dentro del dómito violín. El ars scientificorum en la noche y el árbol. Eso es arte.

Y no las lelas y vacías, mongólicas y arrastradas, obras de ARCO. Si al menos fueran sinceras «habilities«… Europa parece haber olvidado que la patria del Hombre es el Absoluto, y no la Miseria. Si descrees del Absoluto crees entonces en cualquier cosa: vegeterianismo, animalismo, ovnis, new age, macrobiótica, y, cómo no, en las mamarrachadas del arte contemporáneo. La grey soporta ser grey y abeja de colmena, se goza en ello. El arte de hoy es una yerma paparrucha. Tan espantoso y mediocre que solo se puede soportar evitándolo. Una mera patrulla canina que cojea (el arte verdadero se sostiene en cuatro patas) Una gentucilla o cohorte de incapaces, vivales, listillos, y engreídos. Las perversiones se han convertido en visitas dominicales de muchedumbres y familias a ferias de arte moderno. Igual a una batahola de mansedumbre lacaya, de zombis sin criterio ni elevación. Sir Thomas Browne dijo «el olvido es insobornable». Borges añadió «la justa y vasta y necesaria muerte». El mundo es un reloj que perdió sus horas, un tren descarrilado; el Imperio de la Fealdad nos desgasta incesante. ARCO lo certifica y signa. Voy al lavabo a defecarlo.