Diario

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(i)

Con Internet todo el día el Yo es un carnaval

cantemos por ese desatado descontrol mental

tuiteemos que es normal nuestra adicción subnormal

o la memoria pizzicato de esquizo disfuncional

y acudamos a terapia cognitivo-conductual

por ver a Epi y Blas en nuestro propio funeral.

(ii)

*La Viyuela es la más artista de las mozas de mi pueblo

Viuyela te quieeeeero

Tiene un globo por cabeza y no se le ve el pescuezo

Viyuela te quieeeeero

Su cine son dos columnas, su trasero es un pandero

Viyuela te quieeeeero

*Yo súper Pepe

musha pupa

por VOX y pepé.

Me cago en la puta

y el humor de Jordi L.P.

*Un día te crees Visconti o Hitchcock y al siguiente tarareas los diálogos de la peli de Viyuela:

«-Despacito

-Vamo’ a hacerlo en una playa en Puerto Rico hasta que las olas griten «Ay, bendito» pá que mi sello se quede contigo.»

(iii)

Con tu música de quebranto becerro

el Senado romano, con arpegio egregio

nombra emperador a mi cojo perro

con más arte que tu inentendible privilegio

de memo, mono, diputado y remonono.

¡Por caridad! Cese el cante, el canto y el tono.

Ay, Tangana, con g, de ajipollo y ajopollo, ¿g? ¡gordo tongo!

(iv) Mis semejantes crían ladillas en las cejas y tartamudean chuscamente moviendo sus mostachos. Lucen la bragueta y las braguitas cuajadas de gusanos. Prefiero frecuentar el trato de rameras despreciables que acudir a estadio. Cualquier mezcla con montón indica severo declive.

Recibo el infortunio del cielo como una gracia. Mi orgullo es no tener intestino de mosca para escribir prosa de boñigas diminutas. Bajo la superficie de mi híspida razón se esconden vetas de oro. Mi importancia es pequeña, sí, lo sé, pero no oculto (joderos burros tartaja) mis talentos.

Mi talento que no se vende en ese alentar y jadear de espíritus falsos en falsos libros de ocasión y mal compuestos pero premiados falsamente con jurados falsos…embutido todo el monumental chanchullo con dinero de verdad.

Soy moderadamente rico. No necesito el negro esplendor de la basura ni del besamanos lacayuno. No quiero lectores precipitados (ni editores horteras) obedeciendo a visiones chuscas. Nunca. Mi fracaso -una forma de gloria y honor-es mi colosal victoria.

(v) * «Toda apología debería ser considerada un asesinato por entusiasmo» escribió ese maestro de estilo y pensamiento llamado De Maistre.

*No podemos sustraernos a los estragos del tiempo. El tiempo lo cambia todo y los ríos no remontan hacia sus fuentes. Solo puedo lamentarme como Taine «¡Ay! Dios mío, ¡qué tontería habéis hecho al ponerme en el mundo!»

*La democracia actual en verdad que es el patético envilecimiento de un antiguo gran amor.

(vi)

Cantemos voz en grito

el eterno himno patrio

al nacer y sin desfallecer

sin a la muerte ceder.

¡Vamos! ¡ritmo y descontrol,

gritemos como el más mongol!:

do, re, mi, fa, ¡¡¡goooooooooool!!!

(vii) Ese poeta persigue la belleza con adoquines, mazas, martillos y palos; su lírica es lo mismo que si hubiera caído una bomba en una fábrica de poesía y millones de versos se hubieran vuelto tullidos y ciegos y majaras.

(viii)

(a) En mi juventud y primera madurez tuve ideales iluministas o ilustrados. Defeco en esa utopía. La verdad agradable asoma y avanza incontenible: no soy un intelectual pesimista, un creativo precario de ideas, sino un campesino cabreado, sino un propietario rural que se defiende.

(b) No soy demócrata. Nada me disgusta más que esa carroñería moderna infecta y vomitiva. Desprecio a Demócratas y Granujas. Vitupero e impreco a ese maoísmo mítico. Quiero a España como en el siglo XII.

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