Diario

Vivimos en una España tatuada donde reinan los delincuentes, en un parque temático de hiel, banalidad y bajura. De exhalaciones verbales de calidad bajísima (pónganse a oír a tertulianos o votantes o políticos), de atorrante falta de educación en las formas, de un vandalismo de hondura de selva, de incursiones literarias sin sabor ni nobleza, precariamente informales y que escamotean principios intelectuales seculares, una época con una cantidad desmedida de farsa, con un espíritu de «debâcle» definitivo y mortal.

Una Era de lápiz dialéctico sin afilar, de almas menestrales embutidas en mastodónticas ciudades provincianas, con epigramas graciosillos flotando en el ambiente pero carente todo de la épica de la perfección individual. Una Era de plagio, de pigmentos superficiales de Orden, de políticos falsarios e inconcretos de trazo grueso y fofo y capcioso, ostentosamente inclinados hacia el pragmatismo y no a la heroicidad. Una Era escandalosa, borboteante, gritona, pero inconcebiblemente pueril, sin enhebrar ni ahormar. A falta de convicciones, opiniones, a falta de opiniones, vomitonas irreflexivas e inmediatas en las redes sociales. Una Era desaforada, antigenialoide, epiléptica, delirante, fácil y facilona, sin mérito alguno.

Mi vida obscura y marginal es una forma de protesta contra esta época. Mi santuario es el vituperio y el desprecio. Este imperio, como la Roma final, cae no escasamente, no poco aceleradamente. A veces mi máscara o personaje literario violento y aristocrático no es del todo cierto. Desearía un natural entendimiento y no esa necrológica cutre en el pensamiento y sensibilidad al conversar con mis semejantes. Sigo mi Oriente y mi Camino. No sigo jamás lo doméstico y vulgar. No esperen de mí asomo alguno de diversión ni jolgorio en este parque temático de bajura, irrisión, fonética deslavazada y mentes de autoayuda.

Es forzoso que sea. Alinearme con mis estrellas. Pero contra la inmensa mayoría.