Para Santiago Lamas. Fíxose escritor mentres lía. Cando escribín era lector.
Hay un país culto en otro lugar.
¿Qué es la Ciudad sino la gente?
Pero sus conversaciones infectan
mi cerebro, bueyunos demócratas.
Y la vida enseña a los mansos
a conocer y pavimentar su ignorancia.
Muere voluptuosamente España
de analfabetos ¿Cómo va España?
¿Cómo tira la España tatuada y con nubes
oscuras de sagesse opinoloca?
¿Qué fue del Dioscórides traducido
al castellano por el doctor Laguna?
Nos anega una Universidad de suspirillos
para señoritas: “Guerre aux châteaux,
paix aux chaumières”, dijo Chamfort.
¿Cómo va España, damas y caballeros?
Empeora a medida que avanza.
I have heard of your paintings too,
well enough; God has given you one face,
and you make yourselves another:
you jig, you amble, and you lisp,
and nick-name God’s creatures,
and make your wantonness your
ignorance. Go to, I’ll no more on’t;
it hath made me mad.
***
Blanquísimas tramas de papiro y cálamo
me envías como regalo a mi biblioteca.
Nunca le envíes a un poeta yataganes sin filo.
¿De qué me sirven los kerykes mudos?
Multitudo non sequitur 