NOEMÍ EN UN PAÍS DE AGUA

Agua de prado invernal emblanquecido,
agua imantando pececillos rojos,
aguas con venas amatistas de gramíneas.
***
Li Bai: “Ante mí, un agua de luz,
la llovizna cubre Barcelona.
Levanto los ojos, contemplo la Luna
sobre la cabeza, y pienso
en nuestra ufana casa natal”.

NOCTURNO PARA CLARA, POTRILLO Y MARTÍN PESCADOR, DESEANDO QUE NO TENGA MIEDO A LA NOCHE NI A LOS MONTRUOS QUE INEVITABLEMENTE VENDRÁN, Y, RECORDÁNDOLE QUE, AL ROMPER EL DÍA, APARECEN SONROSADOS ARENALES

Al fin llegó la noche tutti frutti,
una magia sin paredes, un óleo acuático.
Los ojos que miran a la noche no se
velan vanamente, sino que, como al
atravesar un poema, con espasmos
de ingravidez y lujo, solo agradecen.
Al fin llegó la noche vaticinando
al sápido champagne de Nochevieja,
noche desnuda frente a la Luna.
Al fin llegó la noche, púrpura,
estrellada con sus salones de té,
caoba, crêpes suzette… Noche
sarmentosa de tigres y luz reversa.
Oh noche más allá de la noche,
que enciendes vida, fuertes y fronteras.

BACH

Para Alberto Royo, por los muchos momentos de placer y conocimiento que pasé con sus libros

(Jaroslav Seifert)

Nunca dormí hasta avanzada
la mañana; me despertaban los
trinos matutinos, el Orden (una forma
de sabiduría), y con frecuencia mis
propios versos; apenas me limpiaba
los ojos me obligaba a escribir.

Me horrorizan los espacios infinitos,
el pétalo flotando en el negro farallón
del Universo. Pero de pronto oí a Bach.

¿De dónde viene esa música? De una región
supra-lunar, seguro que no de la tierra,
de perlas murmurando palabras a los oídos
del mar. Todo parece esmeraldas
colgadas al lado de las estrellas fijas.
Esa Verdad sin miedo vale por mil vidas.
Nunca acabará su música, pues nunca
acaban los dorados del enigma y la Belleza.

Como si me hubiera tomado varios vodkas,
trastabillé y me tambaleé, y empecé a
esbozar este mediocre y escaso poema.

LOS SENOS DE MARTA

Cefalópodos o gaviotas de cerca.
Adormideras, iridiscentes playas,
unidad de líneas dentro de un largo
beso. Calor y sudor de verano.
***
Bajo su ropa, vuelvo a tocar
esos amados miembros desnudos,
oh muchachita de veinte años, muchacha
griega, joven Belleza esplendente
caminando por los helados túneles del Tiempo.

COLORES

Soy la ninfa de este arroyuelo tumultuoso
de Amor. Escribió Alexander von Humboldt:
“De la Belleza absoluta de estas formas,
de la armonía y del contraste nacidos
de su asociación, se puede definir
el carácter de la naturaleza de estos prados”.
Veo entre pinos a centauros, y en la ribera
adolescentes de ojos verdes. El fuego
azul de las rosas, el restallar del agua
en los pulsos; se esponjan los cerezos,
las estatuas temblequean de amarillos,
y la tarde de abejas se posa igual
a un clamor de tritones rosas en la hierba.

Desearía comentar las distorsiones en el rendimiento intelectual y en el uso del leguaje que padecemos los esquizofrénicos:

-Descenso de la eficiencia mental

-Se empobrece nuestro pensamiento, y nuestras actividades cognitivas son monótonas

-C.I. con un promedio inferior a los grupos de control

-Anormalidad en la forma de expresión lingüística

-Pensamiento ilógico y bloqueos, pobreza de ideas, incoherencia

-Deterioro de las aptitudes abstractas

-Pensamiento asindético, sobre-inclusión y bizarría metonímica

-Producción de asociaciones infrecuentes

-Transformaciones morfémicas y formulaciones glosomaníacas

-Serios problemas de atención y concentración

***

Toda la noche escuchando voces y con visiones (of course, absolutamente fantasiosas) de serpientes y murciélagos con cabeza de rata. Caí, sin gramo de duda, en un callejón sin salida. No existe arte más difícil que el de vivir. Ser poeta -aún tan mediocre como lo soy yo- es un oficio penoso y suicida. La barca amorosa varó en lo vulgar. Sí, el planeta resplandece…para el resto.

La gente despilfarra, BAJO FORMA DE MITO. Lo cotidiano es el espacio del consumo obsceno. Me recluyo en mi pueblito orensano. La vida no ha sido para mí como un hermoso barco que lo llevara a uno, a velas desplegadas, por el mar precioso y vario del tiempo. Vida ni redonda ni estupenda ni de flores buenísimas. A veces creo que no me queda ni una gota de sangre para poder resistir más. Desprecio. “Un solitario erguido / entre la muchedumbre gansa / de estupidez unánime”, Aleix Leví Carballo.

HIELO EN ALEJANDRÍA

Tu conciencia: impía piedra que apenas
late, baúl de auroras apagadas.
No memorices lecciones: no existe
premio ninguno, reina absoluta la
soledad –jaula en cualquier meridiano-
y el dolor, el dolor, el dolor inevitable,
días oscuros en inviernos oscuros.

EL LÓGICO LEON HENKIN UNA VEZ NOS DIJO EN CLASE QUE LA POESÍA NOS PUEDE TRANSPORTAR A MUNDOS QUE NUNCA EXISTIERON, PERO QUE, SIN ELLA, NO VAMOS A NINGUNA PARTE

Goethe dejó en Weimar inmejorables recuerdos. En recuerdo de mi maestro bebo una copa de vino sin apresurarme. Poesía: dignidad de conciencia bajo el reinado de Luis XIV, vivir, tras años aturdidos sin hogar, bajo el encanto especial de una casa discreta, lejos ya cuanto amas, lejos cuanto te aflige.

Henkin nos formuló su propia versión –elegantísima- de los teoremas de incompletud. Pasadas décadas contemplo la ruina de mi propio linaje y patrimonio sin el menor deseo de poner remedio a esas cosas. Tal un poeta que con sus palabras rompiera el pacto del juicio sensato.

Un amanecer llegué a Trieste; “carne sutil” y espíritu” del sistema de Pitágoras y Platón. Las aulas en América pueden adquirir un tono liso, ocre, amarillo, violeta, morado, según varíe el cielo y la transparencia del aire.

Poesía, paradójica y discontinua pasión de mi vida, como codicioso deleite de luz en un puerto, igual a medrosa ave en el tejado de los hangares.

NOCHE DE AGOSTO
para Noemí y Clara

Como el sueño del opio
oh tú gruta de helechos y camellos,
forma completa de danza ligera
donde murmuran rubias chicharras
como un agua de imperio evaporado.
Luna de calor inmóvil
me acercas tus labios de elfo,
dulzura de oro en los vinos estrujados;
entre tantas pérdidas, larga y tenue
noche de agosto, sombra del sueño
del crepúsculo, dame, más allá del hambre,
las luces de tu serenidad.

CONTRA CHRISTIAN SANZ GÓMEZ

De qué sirve, quisiera yo saber, limpiar las tejas,
salir del manicomio, si, en cuatro días, vuelves a los malos
hábitos, prometes enmienda, remedio, y luego vienes tú,
pelmazo, parablasto, a comer en mi plato
y ensuciar con vómitos el suelo.

Si te increpo, te ríes, me recuerdas que estoy loco,
y con desenfado muestras mi pasado.
Si deliro (rubio actor de Hollywood con bungalow
perfumado de islas), y jóvenes que desde otra edad me aman,
tacto color de alga por el vientre, lacas avantrenes encima del rímel,
libres días vagabundos regalándome hermosura,
me dices que toda mi vida estaré
ligado a ti, tal la noche las llamas a la sombra.

¡Oh innoble servidumbre!
¡Oh salario infame!
¡Oh cebón doppelganger, nejo marrano!
¡Oh infecta concupiscencia de amar seres solitarios!