Oda al método de mi aldea solitaria

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Los árboles del viejo sendero prolongan su zumbido y orugas bailan la conga con llamas apenas visibles a la luz del sol. Las violetas se encantan porque Dios protege su cacareo de heno y su rubor de vergüenza púber. Los pájaros casi de miel licúan su silencio en un iglú imperturbable de colinas lejanas. Alfileres de obelisco tejen una unidad. Estriaciones de acantilado someten la unidad a forma. Combustibles de naves de memoria vierten la forma en impresión. Y la impresión es un helecho detalladamente examinado, un pianoforte en que súbito ladra el perro, un musgo unísono que se hila a la respiración ovillada del gato. Aquí no existen ratones congelados y la hilera de eucaliptos sin tallar respingan como polluelos, y los anillos del riachuelo alimentan gansos y se enrollan como lo harían una multitud de lunas color arcoíris. Aquí toda fábula es fabulosa y lo fabuloso es la anciana que duerme como la cosa más hermosa, más esencial y duradera. Leones y lobos de invierno habitan el Gran Sí. La nieve es una geórgica abisal, la lluvia una égloga astral. Animalillos que respiran perpetúan el instante. Cualquier oración es una pelusa rosa o un pececillo rojo enhebrado a las ramas del jardín. Es imposible que aquí se mutile la expresión humana y el razonamiento. El ultraje de la ceniza suelta la hélice. La capilla y el monte revelan la opulencia.

Ah mi aldea orensano conmigo como único habitante. Miel y mies. Trigo y lagartijas. Debates de ángeles en un palacio de tejas negras y platino. Y, como un agua que insiste su amor al río, este menudo pensamiento que siente y afirma que debe ser necesario que todo siga así. Que la covacha o égida de esta noche solo debe seguir así.

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