Al oído de Juan

AL OÍDO DE JUAN
De “El falso aristócrata”
Escucha Juan, no hay más paraísos que los perdidos.
Todo rey debe alcanzar su tierra conquistada
y que los nombres de Grecia e Italia tiren más de él
que ningún otro. Ah el destello de la gloria primigenia
de mi infancia, aquella manía de orbe clásico,
la paciencia ante la brutal ignorancia de las clases inferiores.
Ahora placeres rucios -fútbol, cine, vacación-
y nadie sin formular juicios delicados; la verdad es confirmable, constatable:
lo que el tendero cree ver
en su arrabal suburbano
es bagatela, nugae, plástica bisutería,
pero todo artista es un aristócrata:
los artistas son los príncipes de la historia.
El silencio del leopardo y el alma de la lluvia
son patrimonio de unos pocos. Ahora, mira en cambio:
radios, horrorosos tatuajes, anuncios, coches,
uñas de los pies pintadas, mollejas en el cerebro,
rubias teñidas, y junto a la villa con su abeto susurrante
pusieron una caja de ahorros.
Juan, acaso no me comprendas;
fui chico de corbata de colegio privado, y,
no solo no quiero salir de ese universo,
sino que deseo -y sé que no lo puede el forastero– deseo, digo,
que nadie tampoco entre en él. Para mí las lilas,
la pampa con sus caballos, las lunas de oro,
para vosotros los cacharros sobre el fregadero.
El dinero es forunculoso, y ya carezco de él,
el espíritu llena, a qué dudarlo, como esencia y destino.
Tengo mucho que hacer Juan; por tu rictus
colijo que mis palabras te semejan las de un extraterrestre.
Voy a cuidar mi jardín y a cultivar mis camelias.
Voy a soñar mis imperios de unicornios.
Pásate a cenar cuando te apetezca.

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