Lunático

Recuerdo a un amor de juventud

imposible como el álgebra

en la mente de un síndrome de Down.

Yo era el mongólico y él la cima

de un paraíso de misterios y piscinas.

Era todo como entrar en un invierno

con las manos muy sucias,

era como una tumba abierta

expuesta al helado cierzo.

Pero no maduré tras tanta cuáquera penitenciaría.

Del desamor no quedó algo agrario y sabio

como la poesía de Robert Frost, ni justo o noble

como los poemas de Robert Lowell.

Quedó un teclear breve, nervioso, en sordina,

un eco de campana de aldea lejana,

que hoy, con luna llena y lobos aullando excitados,

oigo como un sonido terso de ultratumba,

música de sangre con vidrios

flotando en las cámaras fúnebres

y alunadas del cielo.