27-XII-2021

Photo by cottonbro on Pexels.com

¿De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar

ciudad por aldea, tomar criada, que te acompañen

los lobos últimos de la noche, gastar pecunio

en amor mercenario, comprar lujosos libros, escribir

sin ton ni son, si vienes luego tú, piltrafilla,

a cumplir años y a desbarrar con la memoria?

Sin amigos, sin novia, sin amor, solitario como una

tenia en el estómago, enfermo y loco, melancólico,

al que Fortuna hiere, todos le llamamos simplón

desgraciado. Pero tu alma tejida de barro aún brilla;

¿inmorales los que hacen de la vida un crimen?

¿Gané la cumbre? ¿avisté la lumbre? ¿De qué sirve

cumplir años, apaciguarte con la música,

ver los ángeles del eco, la fila de cirios apagados…

si los espejos te devuelven tu monstruosa imagen?

Vivir, mosca y plata, es una forma de villanía.

Vivir, polvo y moscas, es una elegía a la agonía.

Vivir -bruta esencia- es una manía sin cómplice ironía.

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