Ser «un viejo verde intelectual» es la moda en que más arrugas aparecen.
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Yo, de nombre y gloria Camilo
desde la tumba mi pluma afilo;
tú, mi ridícula rubia de bote,
venta pá cá, necesito un pajote.
Marina Castaño, gracias; es mejor ser absolutamente ridícula que absolutamente aburrida. La carta , ugs; tipo «Cinco horas con Camilo» pero en plan infradotada.
Marina devana
su mente biplana.
No me da más
la craneana,
y qué más da
pá ser barragana.
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El silencio y la soledad son las puertas y ventanas de Dios, donde a menudo se cuela el diablo.
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Ya es un hecho: la mayoría es peor que la media.
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Estimada Sra. Bellucci:
Me llamo Christian y tengo dieciséis años. La cosa es que mi novia tiene mucho complejo y desea operarse los pechos, y siempre me dice que admira mucho los suyos. Si no os mucha molestia, he pensado que podría mandarme unas fotos con los suyos y así el cirujano tedrá un punto de referencia o modelo a imitar.Esperando que pueda ayudar a mi novia, le envío un saludo afectuoso.
Suyo, Christian.
Mónica Bellucci «Pero Christian, en la película que me has escrito el guion me obliga a veces a vestirme!»
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EL DEMONIO DEL DÍA
Lo narras como una colección de metáforas:
la amargura de alguien que no ha sido perdonado por un crimen,
la mente entumecida en un sopor de crujido de hierro,
el funeral del cerebro golpeado por tablas con clavos,
el demonio tan oscuro del mediodía
o la celda cubierta de bacterias y musgo.
Un día negro más triste que las noches,
con ejércitos ignorantes enfrentándose cada madrugada.
Algún día regresarás al amor y la amistad,
al matrimonio y los hijos,a tu oficina y tu escritorio,
a tus libros y al calor de la chimenea.
No hay hombre que no sepa eso.
Tu mente será ley de la luz rosácea,
regresarás al enhebrado rosado violeta.
Se descongelrarán aquellos vientos sobre el monte,
con paso sigiloso y felino, te justificará la claridad.
Se limpiará la casa.
Volverá la belleza.
Habrá sol.
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UBI SUNT?
Hora novissima, tempora pessima sun,
la última época, el peor de los momentos.
De todo hace más de treinta años.
Muchos mueren demasiado tarde,
algunos mueren demasiado pronto.
Flores en la fría primavera.
Debo morir; ya es el momento adecuado.
Multitudo non sequitur 