Un cuento idiota que la Luna ilumina

Photo by Marik Elikishvili on Pexels.com

Mi alma se contenta con el día a día

ayuna de tempestades y tribulaciones,

leyendo en el campo, inspeccionando las nubes,

pero que bastante teme y detesta su futuro;

en mi habitación gozo con mis pequeños logros,

me jacto de lo pensado que no tuve el torcido

orgullo de pasar a escrito, rememoro

el cuerpo de Marta haraganeando en una hamaca

de Agosto, no me disgusta el estado autosuficiente

en que terminó mi soledad y soltería, y mi razón

no enloqueció aún, y ya pasó aquella

sangre salvaje e infeliz de puma joven.

Pero, a veces, en mitad de la noche se agita una sombra.

¿Moriré? ¿La vida discurre hacia un tenebroso fin

absoluto y al más absoluto olvido? Y se angustia

mi pecho bajo las estrellas como flota la imagen

de la niñez ociosa en los ojos de un viejo emperador.

Si es bendición y amanecer el estar vivo, si es el cielo

mismo ¿a qué morir como mueren las rosas,

como muere la flor del limonero, como muere la nieve

disuelta en agua anónima? Y mi alma grita No,

tirita de pánico, y desea reinar inmortal como el augusto Tiempo.

Lenta en la vaga nada se adivina el temor y temblor.

Pero al demorarme por las galerías profundas de mi mente,

al meditar como un barco lento y seguro sobre la mar,

asoma el anhelo cierto de que la Luna iluminará nuestra

historia de escombros y decepciones, de que el asesino

no triunfará sobre la víctima, de hilarante claridad tras la lluvia.

«Todo irá bien», murmura una voz muy adentro.

«Al final, todo irá bien», dice una voz dulcemente.

Esta es mi fe, por naturaleza, por ciencia,

la de un Dios igual a un hombre limpio y delicado

que toma mi mano afiebrada y me susurra al oído:

«Tranquilo, Christian, todo, todo irá bien».

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