Diario

Si me preparo físicamente, todavía espero subir un día al Monte Ventoux, con un libro de Agustín en el bolsillo derecho y otro de Petrarca en el bolsillo izquierdo. “Vita Cartesii simplicissima est”, recordaba Valéry en Monsieur Teste. La mía es abrumadoramente más simple.

San Agustín escribió alrededor del año 400 “Los hombres viajan para maravillarse de las gigantes olas del mar, de la altura de las montañas, del curso de los ríos y del movimiento de las estrellas; pero nunca viajan al interior de sí mismos para conocerse”. Flaubert dijo “El movimiento es deletéreo”, Baudeliare declaró “Descreo de las líneas en movimiento”.

No haré fotos con un palo selfie. No me tostaré en la playa como una gamba vuelta y vuelta. Lectura y un buen “arròs a banda” de vez en cuando, caminatas con mi perra por los bosques de la aldea. “Conserver l´esprit libre”, y poco (o nada) más.

Feliz verano a todos.

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Si un mecenas desea financiarme( también podría pagarlo yo), propongo una ménagerie contigua al jardín de mi pazo donde enjaular osos, buitres negros, feministas, políticos socialistas, exhibir criaturas exóticas o bien patéticas como un yak tibetano, un caimán del Misisipi, leones africanos, Adrianas Lastras, Irenes Monteros, y otras especies salvajes que merecen conservarse en un parque zoológico.

Si VOX decide quitar las nieves de las carreteras una vez al día en invierno, y nombrar patrón de España al archiduque Leopoldo, tienen mi voto.

Feliz verano a todos, todas y todes.

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Como poeta me he agotado. Siento la misma tristura que Hardy expresó en A Mathematician’s Apology.

Tengo sobre 500 poemas escritos. 450 merecen ir a la papelera o guillotina o trituradora. 50 merecen un trabajo de pulimento riguroso. Acaso (no es nada seguro) entonces alcancen la dignidad de publicables.

Fue bonito mientras duró.

Feliz verano a los poetas del mundo. Escribir un poema pasados los dieciocho años no deja de ser un pequeño y raro milagro.

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El arte de la soledad consiste en no pensar que estás solo sin arte ninguno. Ben Zomá dijo: «¿Quién es sabio? Aquel que aprende de toda persona, pues fue dicho: De todos los que me enseñaron obtuve sabiduría; pues Tus testimonios son mi conversación». A veces creo esta observación u optimista o exagerada.

Feliz verano a «túzaros», misántropos y misóginos.

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Como cantaban «Els Pets», «en Pujols sempre anava ben torrat». Una de sus predicciones más famosas (de Pujols) es que los catalanes, Sr. Pujol i Soley excluido, lo tendrían todo bien pagado. Cito:

«Tal vegada no ho veurem, perquè estarem morts i enterrats, però és segur que els qui vindran després de nosaltres veuran els reis de la Terra posar-se de genolls davant Catalunya. I serà aleshores quan els lectors del meu llibre, si encara en queden alguns exemplars, sabran que tenia raó. Quan es miri els catalans, serà com si es mirés la sang de la veritat; quan se’ls doni la mà, serà com si es toqués la mà de la veritat.

Molts catalans es posaran a plorar d’alegria; se’ls haurà d’assecar les llàgrimes amb un mocador. Perquè seran catalans, totes les seves despeses, on vagin, els seran pagades. Seran tan nombrosos que la gent no podrà acollir-los a tots com hostes de les seves vivendes, i els oferiran l’hotel, el més preuat regal que se li pugui fer a un català quan viatja. Al cap i a la fi, i pensant-hi bé, més valdrà ser català que milionari» Fin de la cita.

Feliz verano a los catalanes, que tedrán hotel y bungalow pagado.

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Y si desean fornicar con holandesas y suecas, y engullir paellas y litros de sangría, recuerden: «Si lo desea apártese de la virtud, pero sin caer en el vicio» Mazarino.

Feliz verano. Ave et vale.