Diario de un esquizofrénico III

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Tengo problemas con las funciones ejecutivas: capacidad de planificación, abstracción, flexibilidad del pensamiento, solución de problemas y toma de decisiones.

También están dañadas las funciones ligadas en gran parte a la corteza prefontal de mi lóbulo frontal.

Imágenes del PET demostraron disminución del metabolismo en mi cerebro anterior así como dilatación de los ventrículos y atrofia de mi hipocampo.

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Pero lo relevante es la idea imaginaria no subsidiaria a crítica ni autocrítica del Océano Tenebroso y Gris de la Realidad. De La Hecatombe y el Zambombazo.

El bostezo estúpido de Todo me aburre. Me froto los ojos, estiro los brazos, contemplo la pared, rumio frente al ventanal de mi biblioteca, hojeo un libro, pero soy incapaz de permanecer en la lectura y aplicarme a ella. La dentadura cariada de los simios bufonescos bebiendo a morro cerveza de lata frente a un partido de fútbol en la televisión me aterra. Y me llena de fantasías paranoicas sobre el fin del mundo. Una vida sin piedad reina entre ellos (mirad las pilosidades y la grasa sobresaliendo en su camiseta imperio llena de goterones) La pereza y la laxitud de sus miembros e inteligencia es tenebrosa. Parece que su mente se detiene y avanza muy muy lentamente. Que nada alivia esa burricie. Comen chuscos de pan que destrozan los dientes e insultan la gastronomía. Brincan como gabarras viejas orangutanescas. Esclavos condenados a su condición de infelices desearía en verdad perderlos de mi vista. Prisioneros en sus grutas solo les consuela la diversión vulgar: se solazan en el el griterío, departen apasionados con el chisme y la banalidad, el vacío estratégicamente adornado les entretiene como la máxima aspiración existencial, la exhibición delirante y perpetua de personajes que encarnan la nada les rechifla, y el analfabetismo arrogante es su ruta y guía y su manifiesto.

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Considero que hay un complot contra mí. Mi aislamiento es profundo. ¿Me vigilan cámaras, micrófonos láser, me persiguen agentes del Pentágono que intentan quemarme el cerebro con rayos mortales emitidos desde satélites? Improbable, pero no imposible.

El complot es el de las informaciones que nos saturan el espíritu y nos impiden pensar con profundidad, la inflación de imágenes y estrépito publicitario que invaden el alma, la anestesia programada de la felicidad dirigida por la autoayuda y la psicología positiva, el orden mercantil y la teología del dinero (¡No compres!, ¡No trabajes nunca!), el torbellino homogeneizador en que todos bailan el mismo baile y tienen los mismos comportamientos, el lugar exterior (nunca el yo) donde se sancionan los juicios de valor, los impulsos a la acción, los deseos y las aversiones, el destierro del ser influido por el mercado, o el pensamiento calculador en lugar del pensamiento meditativo.

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Leo un párrafo diez veces sin comprender su destino. Trato de escuchar la radio pero los sonidos zumban por mi cabeza como una sierra mecánica. Me siento en el parque y al fin logro relajarme contemplando tres horas a los pájaros.

La Cultura (o los pájaros en el lago) puede ser descrita como aquello que hace que la vida merezca ser vivida valiendo de veras la pena.

La Esquizofrenia simplemente puede ser descrita como el inconfundible desembocar en una trágica y atroz soledad. O feliz también; pues te amuralla frente a la innumerable legión de idiotas imbéciles que ya lo ocupan todo.

Uníos amantes de las patatas fritas y del fregar cacharros. Del bibelot kitsch y de las esculturas de plástico para el hogar a precios asequibles. Del «Bouquet of Tulips» de Koons, faro de Occidente. Que la mostaza de plástico os hinche la barriga.

Avanzo a tientas entre robles y pinos. Las leyes avanzan en mi contra. La destrucción final nunca está muy lejos.

Mi pensamiento descansa en el desprecio.

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