Observaciones literarias y obras de creación en estado embrionario, susceptibles entonces de enmienda y no definitivas.
Autor: christiansanz71
No me verán fogueándome en el padelsurf, el kayak o el surf. Ni relajándome una seráfica mañana en un spa o apuntándome a una clase de yoga o de fitnes al aire libre. Ni alechugado bajo el sol espeluznante. "Vita Cartesii simplicissima est”, recordaba Valéry en "Monsieur Teste". La mía es abrumadoramente más simple. Un libro entre las manos, paseos con la perra, oír pájaros, salmorejo, crema fría de espárragos blancos y mermelada de moras. Feliz verano. Libertad, lógica y literatura.
Las nuevas categorías de pensamiento y asociación no prescriben lo alto versus lo bajo, lo refinado frente a lo romo y vulgar, la calidad en oposición a la popularidad, la highcult frente a la midcult y la masscult.
Las anteriores son categorías victorianas, y quienes las defendemos unos dinosaurios del pleistoceno muy pasados de moda. Hoy todo gira y orbita (se explica y legitima) con el vector de lo cool ante lo square -carroza-, o lo muy hot como opuesto a lo demodé.
El arte, el sexo, la política, la moda, los productos, las estrellas del celuloide o del rock o de la pantalla o de las redes sociales, las películas, el comercio, el debate, la literatura, el marketing, las nuevas tecnologías, los nuevos líderes de opinión, el periodismo, todo se reordena en un campo casi como de celebrities donde estás o bien in o bien out. Si estás in se sanciona eso que haces y crees y vives y vendes como bueno o valioso, si estás out se enjuiciará como malo y sin valor (y además carecerá de visibilidad)
La sofisticación intelectual nada tiene que ver con estos nuevos modos de ambición moderna. La figura del crítico o intelectual clásico es como la de alguien con polainas y peluca empolvada, levemente -o claramente- ridículo, y que se sustituye por el dinámico agente del entertainment y por la energía o dramartugia del mero rodar irreflexivo, inconsciente, sin pausa del mundo.
En el siglo XIX y parte del XX se intentó cambiar el mundo, en el siglo XIX Y XX también, sumado a eso, se intentó pensar el mundo; entrado el siglo XXI el mundo no requiere ser cambiado ni pensado, solo exhibido en la pasarela de Internet y otros medios de comunicación de masas, o en los mecanismos ociosos de un entretenimiento impepinablemente super divertido.
Vivimos embutidos en un capitalismo hip, en una vida divertissiment, donde reina la velocidad, la notoriedad, el buzz y lo cool. La jerarquía y la clasificación, la prelación y el criterio, son figuras arrumbadas, al igual que lo fue la economía feudal, y lo fueron los zuecos, el techado de paja o los sombreros hongo en la cabeza de los caballeros.
El futuro (ya evidente presente) pertenecen a Shakira y Piqué, y la decadencia e irrelevancia definitiva se simbolizan en Henry James o Michelet o Lionel Trilling (y sus pares)
Jeff Koons (un bodrio mondo y lirondo) se subasta a precios más altos que Miguel Ángel o Velázquez. Un futbolista o un caballo de carreras se adjetivan como algo «genial».
El gobierno de Sánchez es otro inequívoco ejemplo de esta estetización espectacular de lo público y su discurso. Sobra el criterio moral, sobran políticos en la estela de un Saint Simon o un cardenal de Retz, un Talleyrand o un Meternick, pues ¿no molan y persuaden más los astronautas, I. Belarra, Montero, el número de las vaginas en los ministerios, y el lenguaje oratorio de abaratada píldora tuit?
El nuevo gobierno de Sancho, tituló profético Castellani.
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«El patriotismo constitucional debiera ser el patriotismo de la gente» J. Lleonart
No al indulto.
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CRISTIANISMO
Cuando Akbar el Grande asciende al trono del Imperio mogol en India, el arte persa e indio se fusionan creando un estilo único. El estilo cristiano es único. Cúpulas románicas sobre pechinas y sobre trompas, escuelas episcopales que derivan en Universidades, asombro y estupor ante miles de abadías, iglesias y catedrales.
Cristianismo es el pontificado de Constantino I, hombre hábil para los negocios y de gran energía, a quien el miedo (padeció graves acontecimientos) jamás venció. Y el fresco del siglo XIII en la iglesia inferior de la Gruta Sagrada de Subiaco. O aquel pequeño capuchino de quien nadie creyó capaz al principio que arrancara muchos pelos de las barbas de los turcos y logró la decadencia de su amenaza salvando así (o no ahogando) a la civilización europea -me refiero a Inocencio XI.
No son mis Papas preferidos, pero quise aplicar benevolencia metodológica y no odio (y además no mentir)
Impulsar la economía, renovar el comercio, exigir lealtades y valores –todavía a contrapelo de la palpitación moderna- pero que son pilastras de granito y mármol de la civilización, acabar con lacras históricas, hacer el bien, ayudar y proteger, patrocinar el arte y la cultura y conservar el saber secular, en fin, me aburre repetir evidencias, son beneficios indudables que, entre otros, debemos al critianismo.
Alberti, en De pictura, afirmó de la basílica de Santa María de Fiore: “Esta construcción enorme que se eleva hacia el cielo es tan vasta que podría cobijar a toda la población de la Toscana bajo su sombra”
Si no crees en Dios y bellezas sublimes iguales, probablemente creas (te cobijes) en Ignatius Farray, las Twanda Rebels, Puigdemont, el animalismo histérico, el anti-taurinismo, el veganismo, el anti-tabaquismo como destino en lo universal, y otras religiones de sustitución.
El sobrenombre de sans-culotterie alude a la vida del espíritu de trabajadores, tenderos, profesores, artistas, escritores, funcionarios menores y solo un puñado de ricos con deseos y pasatiempos de educación intelectual, orgullosos, dignos y serios, que se reunían para lecturas de Rousseau o Volney, y gozosos cantaban, discurseaban y disfrutaban de recitados a cargo de jovencitas. Vida del espíritu, sin duda. Me placería ser un sans-culotterie. No alcanzo ni a aficionado.
Hojeé los diez volúmenes malevolentes de la “Historia criminal del cristianismo” de Karlheinz Deschner. Es una versión. Él mismo nunca ocultó que el motor de su opus magnum era el odio.
Cualquier época histórica debe ser vista con benevolencia por parte del historiador. EL circo romano, el gineceo, los Borgia, las monarquías absolutas, etc… Las anteojeras y prejuicios de nada ayudan.
No he dicho nada original. El primer paso de la lucidez está en admitir, con buen humor, que nuestras ideas no tienen por qué interesar a nadie. El suicidio más acostumbrado en nuestro tiempo es pegarse un tiro en el alma. Los hombres son menos iguales de lo que dicen y más de lo que piensan. El que se cree original solo es ignorante. Yo creo en Dios por eso, y algunas cosas más.
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EL ROLAND GARRULÓ (C. R.)
Lejano y dulce Casper amortecido
lejano como fiambre amortajado
cornudo como ciervo de su patria
capaz como Lidia Lozano inteligencia.
Palmarás por F. Krueger asesinado.
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He estado leyendo a Benet y García Montero.
La prosa de Benet es una pedregosa morcilla reptiliana de grasa negra y fría. La cortes por donde la cortes, en cualquier punto es la misma masa opaca, hermética y pegajosa. Como garbanzo crudo. Como alubia dura y seca.
García Montero es un medio poeta. Lleno de clichés publicitarios. A menudo pienso que escribe como un magrebí que hubiese aprendido español a los doce años. Estilo amazacotado, esforzado. Es un poeta de buenos hallazgos ocasionales pero suele escribir libros flojos y llenos de verborrea y metáforas convencionales. Tiene algo de folclórica española. De mearse en las alfombras con pipí lírico rosa. Sus versos suelen atacar los oídos y la inteligencia robusta, bien formada. Petulante y arribista es especialista que en sus poemas nunca pase nada grande o majestuoso o esencial.
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He leído por encima a Nilton Santiago.
Todo es aglomeración y amalgama, se funden las diferentes vetas de la experiencia y las distintas direcciones del pensamiento. Todo es una pelota lírica. Hay un descrédito de lo previsible. Una intención de descarrilar, y mezclar como una bola tutti frutti. Esto hace a esta poesía paradigmáticamente postmoderna. También observo cierto tono adolescentizado y un ramalazo romanticoide. El pulso es a la vez de desmesura e inmadurez.
Leo en paralelo a Josep M. Fabra. Aquí no hay desorden en la exposición de la experiencia ni mezcla caótica de temas. Todo es linde y deslinde. Al campo un léxico de campo, a la religión una determinada y empaquetada por la tradición teodicea, al amor su requisitoria establecida de símbolos. Tiene este poeta una elegancia novecentista, una dicción de poeta burgués de provincias. Hay fe, patria y amor, como en un anticuado y delicioso juego floral. El poeta es un prodigio de concentración, como el joven poeta hispanoamericano lo era de desparrame.
En uno hay matemática, en el otro disposición o personalidad esquizoide. En uno hay gravedad y signos fuertes, en el otro antimateria y levedad del ser. En uno se contempla la noche estrellada, en el otro el envase que cubre la pasta dentífrica. Lo nuevo disparatado frente a lo clásico pasado de moda.
Ambos igual de CADUCOS, ambos con su destino arbitrario y superficial de ser utillajes del tiempo, emblemas del tiempo, cosas dentro del tiempo, sin trascenderlo.
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“But to lie is to try” is Kraus’s pithy summation of Acker’s self-creation in writing and life, as well as her tendency to invent origin myths connecting her to the lineage of famous men. How can one develop a cohesive biography of someone who eschewed notions of linear truth? While After Kathy Acker is promoted as the “first, fully authorized biography” of Acker, a designation that Acker would surely have found hilarious, Kraus admits that, due to the difficulty of establishing any kind of certainty about many of the details of Acker’s life, it “may or may not be a biography” at all.
Mark Magill
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¿Qué es el capitalismo? La explotación del hombre por el hombre ¿Y el comunismo? Lo mismo pero al revés.
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Sánchez me parece una antigualla, como de folklórica cupletista franquista, como de concurso de reina de la belleza venezolana. España de la Macarena, España de Paco Ibáñez, España de tortilla cebollona.
Escribió Burke que al roer a través de un dique, incluso una rata puede ahogar a una nación. Tal este cuatrienio sanchista nefasto.
Parece que Louis de Bonald pensaba en nuestro pomposo Presidente de ajo y vaginoplastias al declarar que los presuntuosos se presentan sin ser llamados, los hombres de verdadero mérito prefieren que se les solicite.
Para él el gobierno es un zoco o apretujado «mercat de Calaf». Siniestro mondonguero y manjarblanquero, galán pechuga, pecho lobo, de oratoria de esparraguito rancio, de logros de videoclip de latón.
Le dedico este ripio:
Sánchez, boy de despedida de solteras, as de la astronáutica,
la Pepsi es baile de chacona, la erección la bandera catalana;
oh tú rey y razón de Itaca, sumo sacerdote de la cosmonáutica:
VOX caca, e indulto a la Rosalía mú mala, y a más no murciana.
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Tenía un grano purulento en la babilla.
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Valera se lamentaba en carta a don Marcelino Menéndez Pelayo en estos términos: «Lo que más me enoja y ofende y abochorna de no ganar dinero no es no ganarle, sino el desdén con que le miran a uno los tunantes y galopines de Cadena Dial que le ganan, con esa musiquilla floja, tonta y de para poco. Vaya usted a persuadirles que somos unos besugos de a folo y medio y que no servimos para nada» Jean François Bortel, Juan Valera et l´argent
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Aunque la hormona se vista de seda, una flor no hace vegano.
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Mentecasa sin puertas, mala es de guardar.
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«Ars enim earum rerum est, quae sciuntur» Cicerón, De oratore, II, 7, 30
Pues el arte trata de las cosas que se conocen
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¿El Emérito se irá a Abu Dabi en pantera?
El Emérito no es ratero, sino que sufre de gustos bareros
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En la iglesia hay mucho cartetista y no pocos apústulos.
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Anda madero, le dice al marido, tú que sabes música toca el timbre.
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CONTRA ESPAÑA O DONDE EL POETA SE INVISTE CON MÁSCARA IMPOSTADA DE SEGUIDOR DE LA CUP
«Les Espagnols aiment renier leur pays et ses institutions, mais ils ne permettent pas aux étrangers de le faire»
«Quien tenga honra que me siga”
España de donaire como de callampa y hampa,
de espías hurgones con roña en la entrepierna
y abundante pus y gangrena en la garganta
¿Por qué vuestra mongoloide cara y habla?
¿No da para más poseer cerebrito de guisante y haba?
Me exilio, sin militar chusquero que hostia mujer y empanada,
donde la inteligencia ni se abofetea ni agravia.
Yo, catalán barcelonés orgulloso, de cultos nobles padres,
no oigo los de aquí madres bacaladeros ladres,
yo siento y pienso y calculo el algebraico encuadre.
!Lejos de Benemérita con seso o mollera de piedra!
¡Lejos del subdesarrollo de hinchas con peluca y no idea!
Comed olla de cabro. Joded con ladillas y rabizas lerdas.
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Corazón hispano
Corazón hispano
Corazón hispano
Dicen que en el amor lo mejor está en el África norte
Que tiene magia y ritmo, que sabe a vino, porrón y Corte
Es como un hechizo, tiene un dulce despertar
Junto a una piel dorada con sabor a calamar
Déjate llevar por el embrujo de este porrón
De guitarra vieja a la orilla del botellón
Dale a tu vida una fiesta sin final
Llénala de sol, llénala de Hemoal
Corazón hispano
De sangre caliente pegado a tu hiel
Corazón hispano
Te invita a vivir un verano de Niñopolla y Sálvame a granel
Ay, corazón hispano
Tiene sabor a fresa, aroma de loquera y alma Teodorín
Tiene a dulce Rufián y sus sosias, los piolín
Noches de luna llena perfumadas de azahar
Es un beso robado que jamás olvidarás
Una caricia a oscuras, un te quiero y un adiós
Un besito en el ortito y mía tu mente de espantapajarós
El benemérito Ramón y Cajal escribió un tomito delicioso, “Charlas de café”, donde explica la anécdota de un tertuliano que, requerido sobre la calidad de una conferencia que acababa de escuchar, dijo “El conferenciante no sabía tanto para que pudiera aprender, ni tan poco como para poder reírme de él”.
Aunque esto es una charla informal y no una conferencia, Echenique y yo tomamos nota.
Así mismo cuenta Carnap cómo un día el monumental matemático y filósofo Gottlob Frege (en su época un oscuro profesor sin éxito en una provinciana universidad alemana) se sorprendió de que lo alabaran porque solo hablaba de los temas que conocía bien y solamente usaba aquellas palabras cuyo significado conocía exactamente.
Adriana Lastra y yo también tomamos nota.
Hablar en público de un poeta mundialmente importante y famoso, aunque sea entre la benevolencia de amigos [los amigos sois “protectio fortis” contra mi indigencia y limitaciones], pide un mínimo de rigor. Eliot declaró que ante Chopin sentía su alma muy empequeñecida. Proferir yo algo sagaz sobre Wordsworth, of course, cuando la bibliografía sobre él es abrumadoramente casi infinita, y no poca casi tan eminente como el poeta (Coleridge, Hazlitt, Arnold, Bloom, etcétera) es como pretender contar en un segundo los granos del desierto de Gobi.
Usaré una estrategia en esta charla amical; en lugar de la lectura minuciosa de un poema (estrategia intensiva), disertaré con temeridad inconsciente con lo más fácil: las ideas generales. Mala estrategia, sin duda, pero es la que mejor se amolda para, a la par que disimulo mi ignorancia, que no disminuya mi talante haragán y diletante, mi débil voluntad abúlica e indolente, mi alma de sosias de Coleridge puesto de opio hasta las cejas (en mi caso, Ducados y Yola Berrocal)
Así que, dejando el preámbulo arrugado en la papelera, me dispongo a delirar con valentía sometiéndome a la égida de las lumínicas bujías mentales, clarividentes y paranormales, de Kim Jong-un y don Pablo Iglesias Turrión.
VIDA
Wordsworth no fue ciertamente un Ibn Battuta ni un Marco Polo. Aunque no hay registros de que en París o Francia hiciera fotos con un palo selfie, sí los hay de que dejó embarazada a una mujer, Annette Vallon, y que tuvo un hijo con ella (queridos, la antibaby y el método ojino del opus vinieron algo después)
En la Francia convulsa y revolucionaria, algo así como una algarada “mu” bestia, se le nublaron las mientes y tuvo algo parecido a unas fiebres jacobino-moscovitas. Después, la naturaleza es sabia -nunca mejor dicho-, se le templaron anima y animus, ya que al no ser precisamente un tonto redondo, supo cambiar de opinión al hilo de las ignominias de la guillotina y de la guerra que declaró Francia a Inglaterra. Si Cohn-Bendit creó frondosa barriga y martilleó tópicos en entrevistas periódicas en EPS y se afilió a los verdes, nuestro poeta fue el mayor tramo de su vida un conservador de libro, un tranquilo hombre de orden sin febrículas -o fístulas- revolucionarias.
Nació -orden, orden, oigo decir al impaciente oyente- en el año de gracia de 1870, en el distrito de los lagos, al noroeste de Inglaterra, un lugar que se encuentra en Cumberland, Westmorland, y que abarca también una pequeña parte de Lancashire. Aunque estos nombres serán tan remotos para un estudiante de nuestra patria como Goethe, Vermeer, Gauss o Franco (no, no vivió este último -les informo ladis y yentelman tiktokeros– en el siglo XIX junto a Judas Iscariote y a Buda, ni era, claro, tampoco el suegro antipático de Irene Montero), les hago saber, por si graban la charla y la cuelgan en Youtube, que el distrito de los lagos es un rinconcito del mundo -o era, antes de la plaga del turismo de masas- agradabilísimo y encantador, de paisajes ondulantes, pueblecitos, montañas y lagos, donde en ese “locus amoenus” uno podía vivir una vida sencilla sintiendo la placidez intemporal de la existencia, y una profundidad del instante inconcebible en esta Era Bulliciosa de la Televisión e Internet, alérgica al silencio, estruendosa y chirriante, donde jamás se acalla la mente, la boca ni el corazón.
Nació Mr. Wordsworth en Cockermouth, más o menos como Mondoñedo en el siglo XIX. Estudió primaria y secundaria cerca de allí, y fue a la Universidad de Cambridge donde de veras algo entonces se aprendía -no fue el primero ni tampoco el octavo de su promoción- y, succès d´estime, conoció allí a Coleridge, un amigo perenne -con las turbulencias, dimes y diretes de la verdadera amistad-, otro poeta genial, pero con nulo “sentidiño”. Una amistad famosa en la historia de la cultura, como la de Platón y Aristóteles, la de Hegel y Hölderlin, la de Gödel y Einstein, o la de Tintín y Milú. En 1803 se casó con una amiga que lo era desde su infancia.
Aunque su vida fue serena y uno tiende a creer que tirando a pelín aburrida (aunque la creación nunca lo es y él escribió miles de páginas), no descartamos la hipótesis de que se le escapara la mano o bien el cuerpo entero con alguna joven doméstica, con alguna bella rendida admiradora al ser ya (o mucho antes) poeta laureado, o que sintiera ese ligero y amargo sabor “blue” que a todos nos ocurre a las cinco de la mañana si estamos insomnes. No es hipótesis sino tesis que a veces recibió la burla acerba de los poetas quince o veinte años posteriores (la segunda ola de románticos ingleses) debido a efusiones voxtrióticas, es decir, de un patriotismo algo exaltado y gagá.
A partir de 1799 se estableció en Grasmere con su hermana Dorothy, alguien quien significó mucho para él (Inciso. Esto me recuerda al solterón escritor Cansinos-Assens, escritor judeoespañol que vivió toda su vida en un piso del viejo Madrid con una hermana que lo adoraba, un viejo piso con olor a pelusa de gatos y humores de encuadernaciones en piel fosca exhalada de miles y miles de libros de su fastuosa -sabia, heterodoxa- biblioteca. Al morir su hermana Cansinos casóse con la criada, ya muy viejo y totalmente olvidado desde hacía décadas por el panorama literario hispano)
Grasmere, en el distrito de los lagos insisto, es el lugar ideal para que un caballero inglés cuide su hacienda rural mientras escribe algún poema en el atardecer vespertino. Su equivalente francés se dedicaría a “faire le corte”; el español o italiano a la “passeggiata” por la calle mayor para cerrar bocas o murmullos maledicentes de calzonazos o bien pasmado cornudo.
Así como Byron, Shelley y Keats, los que tomaron el testigo de la generación poética romántica inglesa, murieron jóvenes como buenos rockeros, Wordsworth llegó a la venerable edad de 80 años, igual que los Rolling Stones, pero sin necesidad de cantar “Sympathy for the devil” (su simpatía se inclinaba, sensu contrario, por los mirlos, cucos, ruiseñores, abadías y otras lindas ternezas y suavidades)
OBRA
Tres ediciones de “Lyrical Ballads”. [A.1].1798, publicada anónimamente, escrita en colaboración con Coleridge, con un total de 23 poemas, 5 de C y 18 de W. [A.2]. 1800-1802, con un total de 65 poemas, 5 de C y 19 (Vol.1) + 41 (Vol.2) de W. [A3]. 1805, con un total de 63 poemas, 3 de C y 17 (Vol. 1) + 43 (Vol.2) de W.
“Poems”, de 1807
“The Prelude”, escrito entre 1799-1803, pero publicado póstumamente con muchas correcciones en 1850 con el título de “The Prelude, or the Growth of a Poet´s Mind”
“The Excursion”, 1814
“Peter Bell” y “The Waggoner”, 1819
“Sonnets on the River Duddon”, 1820
“Ecclesiastical Sonnets”, 1822
MODESTA Y BREVE GLOSA O INTERPRETACIÓN DE LA OBRA
W fue uno de los padres fundadores del movimiento romántico, época tan importante como otras etapas estéticas y filosóficas anteriores y posteriores; así el Renacimiento, Clasicismo, Ilustración, Modernismo o Vanguardias.
Aunque no se opuso de facto a las formas clásicas ilustradas, sí logró cambios revolucionarios en ellas a base de corregir y modificar sus defectos, excesos o limitaciones. Sintetizando un tema que ha dado para miles de monografías, diría que el Romanticismo sustituye el orden por la imaginación, la razón por la libertad, el amor a las vaguedades por la precisión preceptiva, el subjetivismo psicológico por la pasión clasificatoria disecadora científica, el sentimiento ensoñado nocturno por la reglamentación diurna, el vigor admirativo sobre el rígido esquema.
El Romanticismo fue un movimiento internacional, con ramificaciones y saltos recíprocos a Francia, Alemania, Italia, Rusia, España, o Hispanoamérica. Es uno de los periodos de más universalidad de la historia de la literatura.
W siempre vivió en el distrito de los lagos dedicado por completo a la poesía. Tuve década y media, acaso algo menos, de esplendor majestuoso, y una larga decadencia y agonías poéticas. Hoy nos es asequible, no por su Opera Omnia, sino por una selección de esta, de algunos poemas más o menos largos, y más o menos publicados en el arco comprendido entre 1798 y 1807, año más, año menos.
En sus mejores momentos su poesía transmite una íntima calidez que excita el sistema simpático y parasimpático, a la par que dilucida, aclarándolos, cosas de la vida tomando como tema o modelo a la naturaleza. Esas cosas que nosotros no alcanzamos a ver y luchamos con ellas, y a veces nos quiebran, es decir, los eternos problemas de la complejidad, turbación, matiz, sentido y dificultad.
En sus grandes momentos tuvo un coeficiente altísimo de hallazgos expresivos por verso al cuadrado. Hallazgos que diría se cifran en:
Originalidad, intensidad y potencia en la visión
Elegancia en el fraseo, expresión, tono y ritmo. A veces su lenguaje (no siempre) suena al de alguien que escribiera como habla, pero que hablara increíblemente bien. Tal su reivindicación del lenguaje cotidiano o conversacional, alejado de la pompa de crinolina y miriñaque fría, malabarista y clasicista.
Hoy se escribe con un lenguaje que no levanta un palmo del suelo, llano y plano y mineral. Se perdieron los registros y hablas lingüísticos particulares; un notario o profesor habla como un tendero, un tendero como un marqués, un marqués como un agricultor, y todos hablan usando el tipo estandarizado lingüístico de los media. W rebaja -es una forma tosca de decirlo- el lenguaje, pero nunca su verso se abaja en Zara o Corte Inglés, justo todo lo contrario.
Huella o marca personal, personalidad o voz poética inconfundibles (existe un irrefutable y autoevidente “Wordsworth touch”
Giros y fórmulas lingüísticas memorables que permanecerán en la historia de la humanidad mientras esto no se estropee apocalípticamente
Nueva liturgia en el tratamiento de la naturaleza. Frente a la estática neoclásica ofrece un dinamismo onírico o funambulismo visionario o casi gnóstico, en el sentido que el yo y la naturaleza se fusionan en una suerte de principio activo del todo. Hay como una moralidad hilada a natura.
Existe un hemisferio austral, por así decirlo, que descubre W y la posteridad recibe
En su poesía late una solitaria interioridad, un metódico rechazo a la visión utilitaria e industrial, hay potencias de sentimiento con suplemento de energía, es un zahorí del movimiento de pájaros y nubes. Su “imagination”, a la contra de la “fancy”, siente el mundo a modo de eco divino imantado, uniendo y ordenando las perfecciones invisibles en visibles
Vivimos una Era Chotacabras y Gallinácea, de felpilla sin valor, de oriflama de bisutería e Ikea. Compensa por tanto leer los logros más felices de la historia de la literatura. Un desincrustante a esta Era Glacial Tecnológica de Irrelevancia y Ruido es W y sus pares. La armonía y gloria de las flores no pueden desaparecer.
P.D. Para un poeta cualquier poeta de su época y de varios siglos atrás están tan vivos en él como las noticias del periódico leídas por la mañana. Los buenos influyen y son influidos, y es una pésima predicción o augurio que te influyan los paralelos poéticos de Belén Esteban o la misma nada. Harina de otro costal es que esa influencia sea angustiosa. Discrepo amablemente aquí de Harold Bloom. Para algunos escritores la influencia será angustiosa (consciente o inconscientemente) y para otros no será así. Y “punto pelota”, como dijo una diputada del parlamento madrileño.
¿Se lee hoy a W? En el metro de Londres no es que sean abrumadores los lectores de la edición de bolsillo de Penguin de la poesía de W. Pero alguno aún se ve. En la universidad, en los campus tanto de Occidente como de Oriente (ah la mundialización), se ven alumnos estudiando y leyendo a W en lugar de Másteres en Finanzas para forrarse en un presumible (y barato) futuro. Y en algunas casas cultas todavía se leen buenos libros en lugar de ver obsesivamente series de Netflix o jugar maniáticamente al Minecraft. Existe una modestísima esperanza para salvar a la cultura en la cabeza y corazón de estos estoicos monjes monásticos post-post-modernos.
Dio con una definición intemporal de poesía: “emoción recordada en tranquilidad”; y es uno de los mayores sonetistas de la lengua inglesa.
Lo han traducido al español poetas muy valiosos como Valverde, Manent, Cernuda, Rupérez, Siles, y un largo etcétera.
Hazlitt declaró que W no construía bien sus extensos poemas pero que tenía algo así como un interés personal en la naturaleza. Arnold afirmó que esa misma naturaleza parece tomar la pluma de su mano y escribir por él con su propia fuerza desnuda. Cernuda y Stevens lo quisieron. Y, al ser un definitivo y absoluto poet´s poet, todos los que alguna vez hemos esbozado temblorosamente cuatro líneas lo adoramos como maestro y sublime ejemplo inalcanzable. Onorate l´altissimo poeta.
“Para estar siempre dentro de un partido es menester cambiar frecuentemente de opiniones.”
Cardenal de Retz
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“El político debe ser capaz de predecir lo que va a pasar mañana, el mes próximo y el año que viene, y de explicar después por qué no ha ocurrido.”
Winston Churchill
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“El poder es solamente facilidad de expresión.” Giulio Andreotti
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“Política es el arte de evitar que la gente se preocupe de lo que le atañe.”
Paul Valéry
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«Los científicos se esfuerzan por hacer posible lo imposible. Los políticos por hacer lo posible imposible»
Bertrand Russell
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«El mundo está lleno de estadistas a quienes la democracia ha degradado convirtiéndoles en políticos»
Benjamin Disraeli
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«Cuando la lucha entre facciones es intensa, el político se interesa, no por todo el pueblo, sino por el sector a que él pertenece. Los demás son, a su juicio, extranjeros, enemigos, incluso piratas»
Thomas Macaulay
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«Sólo hay una regla para todos los políticos del mundo: no digas en el poder lo que decías en la oposición»
y no con hispanas de tetas caídas, sino con suecas.
P.D. El análisis y la síntesis consciente (y ecuánime) revelan que el Real Madrid es algo más. Algo épico y a la vez también lírico. Acepto estoica y resignadamente su superior grandeza. Y punto.
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NO OS CONFIÉIS CAMPEONES
Imperios he visto yo a manta
que de alabastro y grandeza tanta
de giganta pasaron a enana.
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SOY DE DERECHAS, PERO ELLO NO OBSTA PARA LA CRÍTICA ACERBA AL EMÉRITO
De arroz, leche, lefa y pechuga,
el blanquecino manjar de cabestro
de los cortes anos y pupilos sin maestro:
monosabios como mandril y de caretos lechuga.
P.D. Esta cuarteta no está muy conseguida. Ya la arreglaré.
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«L´altro più di lontan, quel è´l gran greco»
Petrarca, Triumphus Cupidinis
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Estaba en cantado con probar la existencia de los fantasmas selenitas (gómez)
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Principio (químico-arquitectónico) de Châuteaulier.
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FIDEL CASTRO
Parezco un orador sagrado; mucho ahuego la voz.
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El castigo del mundo es el plebeyo turista moderno. Las perversiones se han convertido en zonas de embarque frecuentadas por muchedumbres en bermudas.
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La hucha por la vida.
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El jinete polanco derribó la tasa de los espíritus.
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Ir de cañas y acabar en el barro.
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PALABRAS PARA CLARA
No seas solitaria, no seas perezosa,
es necesario que acabes la tarea aunque no estás obligada a terminarla,
no pidas excusas ante el amor sin medida,
sé fiel a Sefarad,
escribe cartas que siempre lleguen a destino,
oye los arpegios de las arboledas,
degusta la luz en la panza de una nube como espuma de café,
pon diademas a la albada
y cangrejos peludos a los de la casta moral hipócrita,
no seas fanática ni somnolienta,
quiere a tus papás y reza a las inmensas hadas del agua,
corteja la alta música de las estrellas,
y que muchas cremas y besos doren tu piel.
Pequeña sobrinita mía con deditos como guisantes,
con piel como de pimiento,
de finos tobillos como trenza o pulpa de mujer,
tu alma está uncida a un destino.
Amuralla tu alma poderosa frente a los ejércitos enemigos,
Cleáridas infundió ánimos a sus hoplitas a la vez que les explicaba la estrategia a seguir, con estas palabras, según Tucídides (traducción de Antonio Guzmán)
«Conjeturo, en efecto, que los enemigos han subido a las alturas y se han desperdigado ahora despreocupadamente para observar el terreno, no solo por el desprecio que sienten hacia nosotros, sino porque creen también que nadie será capaz de salir a presentarles batalla. En cambio, es quien se percata con mayor clarividencia de estos errores del enemigo y efectúa el ataque teniendo en cuenta al mismo tiempo sus propias fuerzas (y no en campo abierto y con las tropas alineadas frente a frente, sino según la coyuntura ventajosa del momento) el que tiene mayores probabilidades de éxito»
En fin, la cita es más larga y más jugosa. Cleáridas era un típico espartano que detestaba ser SÚBDITO de los atenienses.
A veces la servidumbre más penosa es ser lacayo o muñequito inadvertido de poderosísimos ambiciosos sin límites.
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«Aquel día me dispondré a destruir a todas las naciones que ataquen a Jerusalén; derramaré sobre la dinastía de David y sobre los habitantes de Jerusalén un espíritu de gracia y de oración; y mirarán hacia mí. En cuanto a aquel a quien traspasaron, harán duelo por él como se llora a un hijo único, y le llorarán amargamente como se llora a un primogénito» (Zacarías, 14, 3)
Editorial Desclée de Brower, Ediciones Folio S.A., 2006, T.III.
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«Porque a un hombre quien en lo suyo le va bien, si su patria se arruina, no en menor grado deja de perecer con ella[…] Y, sin embargo, es preciso que quienes habitan una gran ciudad y han sido educados en costumbres dignas de su grandeza quieran también afrontar las más duras pruebas y no empañar su reputación, pues los hombres consideran igualmente justo culpar a quien por molicie queda por debajo de su propia fama y odiar a quien por su audacia aspira a una que no le corresponde» Pericles
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«Son tontos todos lo que lo parecen, y no menos la mitad de los que no lo parecen» Gracián
«Abundan las asnadas del figureo y la posturería infinita, tan infinitas como el universo, pero infinitamente menos anchas y asnas» Jorge Javier Vázquez
» Contra «parvos», «bebecos», «pailáns» o «badocos», nada puede o sirve beber el néctar -dulci lacte- de la ubre de una vaca; solo te rodean mugidos» Carolina Bescansa
«Contra la traidora mente de un estúpido hasta Cristo lucha en vano» Judas
La cultura, como valor espiritual, está en vías de extinción, sustituida por la cultura mediática.
El Profesor Lamas, que alaba virtudes grandes y cultiva modestas y civilizadas virtudes menudas (pero esenciales), pone con este extraordinario libro un granito de arena para que nos anestesiemos contra los ilotas de la palabra.
Escrito con un estilo aparentemente periodístico, pero elegante, profundo y compacto, sus ideas modifican y enriquecen nuestro pasaje interior, y pueden a su vez ser ligera o sutilmente modificadas con posteriores reflexiones y observaciones, en definitiva, aprovechando la lucidez de nuestro periplo vital.
El Profesor Lamas es un moralista escéptico, que sigue (o ejemplifica) la máxima de Schlegel sobre que el bien más elevado y útil verdaderamente es la cultura.
Lean este arquetipo de biblioteca Laurenziana.
No pocas carencias y pérdidas lamentables padece el alma. Él alivia y consuela la inteligencia, con ritmo sagaz y no barroco (ergo, no vanidoso)
La experiencia de la soledad lectora es como ensimismarse posando la mirada sobre los tejados.
Si Camba propuso una industria que vendiera y embotellara el silencio, embotellemos y leamos al sabio Lamas, enorgullecidos de haberlo leído.
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El Profesor Lamas, con prosa aparentemente periodística pero que excita como un dístico o una sombra de Biblioteca Laurenziana, es un moralista escéptco, que predica contra tanto ilota de la palabra, y cuyo libro debiéramos embotellar y leer como propuso o sugirió Camba que deberíamos crear una industria que embotellara y vendiera el silencio.
Lo más pertinente o relevante es la vida, pero los libros sirven para aliviarla y dilucidarla. El doctor Lamas lo logra de modo feliz.
Vivimos sobrecargados de innumerables aplicaciones, todas ellas la mar de entretenidas, pero evitamos ramificar y expandir nuestro pasaje interior con buenos libros al hilo de nuestra viaje por la vida.
Preferimos la dispositio e inventio chusca de políticos tuiteros, y ahondar en un Estilo Informal (marca de la época) que revela falta de sensibilidad (o gusto estético) por los terceros.
La personalidad no es algo que se encuentra -como declara la psicocháchara y Marie Claire-, sino algo que se elabora.
El futuro del conocimiento y la cultura ya no está en los libros sino almacenado en archivos digitales. Uno posa silencioso y monástico la mirada sobre el tejado como pasa las páginas de este libro.
Frente a tanta descalabradura, frente al parloteo y el vapuleo, frente a la España tatuada, frente al apiñamiento de convicciones chuscas, el valor universal de la minoría.
Cuando le explico a mi señora madre las zalamerías de Ita con otros perros, me dice muy seria «Es una «demoiselle de moyenne vertu»»». Esto me recordó a tantos artistas que pintan la lucha entre el amor y la castidad (Pietro Perugino, Sandro Botticelli, etc…)
Ita es un encaje de seda de Bruselas, un rico bordado con aplicaciones de oro y plata. Mi amor por ella es una suerte de «gourmandise».
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«Ya no puedo conseguir que mis alumnos lean libros enteros» K. Hayles, Duke University.
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Nada más elogioso, ni emocionante hasta la raíz, alto y definitivo, que cuando paseas por el pueblo y los niños cuchichean: «Por ahí va un señor». Siento cumplido el sentido y rodar de las estrellas, la gravitación verde de las capillas, el destino de mis padres, el movimiento de la civilización…
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Lean a Kenneth Clark. Esa es la Inglaterra augusta, señorial. Y no Diana o Harry, cuyo coeficiente de inteligencia si bajara cinco puntos, tendrían que regarlos diariamente.
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Admiro y quiero mucho a mi hermana Noe. Somos muy diferentes (la hipótesis -reduccionista- de mamá y mía es que mi papá bajó MUCHÍSIMO el pistón con ella y la mimó demasiado)
Trabaja y estudió, se independizó con dieciocho años (al empezar la Universidad), es una profesora mucho mejor que la media, simpática, cariñosa, empática, muy rápida de mente, aunque no en el pensamiento convergente; me hice hartones de darle clases de mates en la pizarra de su habitación en el piso del Paseo; cuando le enseñaba matemáticas universitarias pero creativas -pensamiento divergente- no holgazaneaba, pero al tener que seguir los pasos de un algoritmo a veces cometía errores impropios de su inteligencia.
Es una madre paciente, intuitiva, muy amorosa, acaso demasiado tolerante. Feminista, independentista, izquierdista, rebelde, ácrata, todo lo opuesto a mi conservadurismo. Se ríe cuando le digo que con su actitud deshonra nuestra estirpe de altos mandos de la Guardia Civil y banqueros.
Su risa -lo dijo el poeta- es entonces como una ducha en el infierno. La quiero con locura y pasión desmedida, y asimismo me atormentan episodios en que fui muy duro con cosas de su vida.
Este poema es para ti, cariño:
NOEMÍ
Noemí, vendrán las solitarias noches en la aldea.
Pero está tu luz, que es como si estuviera puesto de amor
hasta las cejas,
oh tú, largura de halconería,
fruta alegre y columnal,
lobita que me dirige a los astros.
En la Cólquida el vellocino de oro eres tú,
en las negras regiones del éter la blanca aurora eres tú,
en un alma de un mundo sin cepos ni insolencia
esa alma eres tú.
Lamento si alguna vez fui bruto o ingrato,
si rebuzné rasgando tu cielo de raso.
Perdóname, Noemicita.
Y duerme tranquila, Noe.
Duerme con un sabor alto de agua y estrella.
Tú añades música y mirra al viento si sueñas.
Tú añades vegetales al frigio hierro.
Yo estoy bien, mamá va tirando,
Cataluña con orejas de burro (no, de eso
y de feminismo no discutiremos ahora)
Duerme abrazada a Clara, Pietà sonante de arpegios;
dale un beso en su carne de petirrojo
de parte de su tío.
Te espero aquí y más allá.
Te querré siempre, y todavía después.
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JORGE LUIS BORGES
EL SUICIDA
No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.
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A MIS ZÁNGANOS VILLANOS QUE ME LLAMAN SIERVO Y SÚBDITO
Que mamen mi banano
y que bronceen mi ano,
que yo acaso con mano
aunque su pija sea tétano
una paja les hago,
a él, ella, su tía o tío,
o a su padre enano
todos decanos de gusanos.
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Que la vida iba con sara, uno lo empieza a encasillar más tarde.
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Como dijo Cristina Almeida la III República será «alta, bella y tendrá peso».
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«El amor se ha vuelto una obscenidad, posesivo, sesgado y selectivo. Va en contra de la modernidad líquida. En contra de el dogma del desapego de la falta de compromiso. Por otro lado el sexo se ha banalizado, es objeto de música, fotos y charlas casuales. Se volvió mundano y común. Ya no te escondes para ver pornografía sino para escribir un poema. Es más fácil que se burlen de ti porque estás enamorado que por estar excitado. Pero creo que inclusive ponerlos en un antagonismo lineal es equivocado. El sexo sin sentimientos muchas veces no pasa de un ejercicio, de acto repetitivo sin un fin, sin una apuesta. Solo los sentimientos, más allá del amor o no, pueden hacer que el sexo sea más de lo que es. Solo el apoyo de las fantasías, el exagero de la mente, el fetichismo de la libido, la sobra del morbo, hacen de una relación algo que vale la pena.»
D. Ruzzarin
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Para evitar el espectáculo desolador de vuestra demencia, mi ojos se inclinan obstinadamente hacia Raticulín y los programas de Iker Jiménez.
Multitudo non sequitur 