ESCENAS DE VIDA DE PROVINCIA
De “Fuente de Corydon”

 

“Así que te metió la mano en el paquete y tú le dijiste que tampoco olvidara que eres o tienes un alma. Eres delicioso cariño, absolutamente delicioso. ¿Bailarás?, ¿bailarás conmigo?; me gustas tanto que ni lo resisto ni me resisto. Eres Adonis acodado en su cuevita de gatito azul. Gracias por invitarme a tu casa. Me paso ahora mismo. Una de mis aficiones preferidas es derrotar a la soledad”

 

Abisinia es bella, y tu pelo, y el mar. Y tus ojos, su ritmo, parecen púlsares de un marabú. Ríos de lava vienen de los bosques para posarse al atardecer en la playa, playa que gira con quietud de sombra, de seda y acantilado, de tapizada brea al morir el día. En la playa nocturna orgía, marabunta de amantes. Sitges. Julio de 2004 d.C.

 

Se querían. Se amaban. Se querían. Después el tren inerme y frío, la puta luz del alba, la cama fría, solitaria, un triste secarral desabrido y con polvo de barro. Se querían. El vetusto hogar de uno de ellos muy en las afueras. El tiempo debe ser una honda que al impactar con la Belleza se disuelve, se disuelve…

 

Deseó escribir como Shakespeare. Mintió. Solo y únicamente deseaba escribir como se abraza el cuerpo de un hombre a otro hombre.

 

Demasiado Twitter, demasiado invierno, dulce amigo Tulio Christian Sanctis. Natural de antros sin luz, de astros sin luz, atentamente escucha lo escrito en estos grafitos pompeyanos; “el espíritu desea lo que ha perdido”, “herido por la belleza el corazón nunca oscurece”, “armónicos son los gestos del indecente bailarín en el burdel”. Vampiro en un laberinto sin sombras, caro Tulio, será, ocurrirá que amar es rememorar, que entre silvas y arbustos se halla o hallarase el cisne de oro o el diamante de agua. Y tienes los nervios húmedos, Tulio. Y aún tiemblas de deseo, pasión y violencia ante la oscura y brillante carne. Pero jamás olvides -escrito permanece en el aire-, que, bajo el cielo y las estrellas innumerables, solo somos sombras de un recuerdo, no somos sino un breve escalofrío, un astronómico silencio sin respuesta.

 

Verano de ligues y arenas rubias. El sol unta como da las horas un suntuoso y antiguo reloj dorado. Los muchachos son de verdad, como el mar, y juegan embrujados por el deseo y las palabras. Pelotas de Nivea. Mi mirada se centra en su verdor subterráneo. Hay una tensa alba troyana en sus slips. Admito la idea polémica de sus mentes como un campo nada cultivado, cierta general inelegancia. Pero su Belleza traspúa, traspasa, hiende, hiere. Saturno y una fiesta lunar los tatuará duro. En bungalows, en noches y oro y sudores, se abrazarán, se enhebrarán. Historias comunes extraordinarias. Verano de ligues y arenas rubias.

 

El duro tronco de tu falo, el duro durazno de tu verga, lo siento en mi boca igual que si paladease un tallo de hierba entre los dientes. Tu joven cuerpo bañándose en el río es crepúsculo de alma de un poema de Calímaco. Tus abrazos son fuego donde abrasarme, río donde ahogarme, sinfonía de noche donde guerrear, luz desnuda volcada por el alba naciente, fragante agua de rosas y brillante agua de oro. Metámonos manos escondidos tras el Partenón. Seamos de Eleusis espliego. Y después, si puede, que Zeus derribe los acantilados.

YO DEFIENDO LO MEJOR
De “El fals aristòcrata”

Depresión que amenaza con llegar a psicosis
si continúo pegando la hebra con taxistas
y ninguno comprende que la felicidad proviene de la honradez, no así del placer,
si el miserable Gran Hermano más y más devasta
como con su amoníaco pestilente sin rieles.
Christian, entre bárbaros, ultimus romanorum,
pisas el amargo polvo del exilio,
con sosiego de pálida hojarasca de Tarsis,
pero tú sabes que, bajo el sol y la lejanía,
defiendes lo mejor, el imperio de estrellas del corazón,
la ley de lo alto contra el sandio tercermundismo,
la emoción minoritaria ante un imperio que lento -siglos y siglos-se desploma y cae oculto,
las triestinas palabras tropicales del arte y la ciencia,
como contrapeso de tanto espanto feo útil,
de tanto espectáculo atroz y estúpido, soberbiamente incapaz,
como eco frente a burócratas, lameculos y corruptos de hortera polo Lacoste,
tú, bien lo sabes, defiendes lo mejor.
Contra las excrecencias corporales del vil arte moderno,
contra la masturbación obsesiva del main-stream,
contra el surrealismo beodo del habla,
el orgullo y el destierro aseguran tu Ley
no el rito de la canallería de la satrapía con su igualdad.
Antes libre y alto que igual.
Dios juzga y prefiere a los mejores,
y quien denigra el gesto de los mejores,
con rebuzno, se somete a la grey.
La noble llama de lo recto y sublime pensado y escrito,
el melancólico dibujo del agua delicada,
la fuente de la costumbre dorada; ¿dónde?
¿en una rave junto al mar con olor a bosque?
¿en la noche que ayuda a los audaces?
¿en el lacus somniorum del cuchillo de hierba de hogar para dos como hotel para dos?
¿en los S.O.S. del amor hacia los vastos espacios paranormales de la noche?
¿en los cortinajes obesos de una labios gordos y besados en el ring del Deseo?
No, lo público es técnico, depredador, mediocre, inmoral y vulnerable.
Sí, sí sí en el olor de pecho alanceado de un San Sebastián Individual y Hermoso.
La Ley es la propiedad privada contra la depauperación,
la segura distribución de cintillas de oro y laurel para con lo sagrado.

Y mientras, el puto Gran Hermano de los c…
Pero yo defiendo lo mejor;
término conocido como insustituible al de la palabra «destino»,
término conocido en bosques de Palermo y silvas y selvas del Guaraní, en sonar de rapsodia de tacones contra la losa, en ajedrez de océnos con los delfines con mitológica piel de zapa, en petit-suisses encima de los ataúdes, y en el fin -the end-,

el fin de la necrosis de los disturbios del aire este sin ápice ni gamos o gramos de clorofila.

AUTOBIOGRAFÍA DEL AMOR
De “El fals aristòcrata”

El amor es aquella percepción extraordinaria de lo único,
la idea de lo excepcional vuelto sentimiento,
lo racional convertido en fúlgura, lo real en trallazo,
que a menudo, y a diferencia del arte, se corrompe
pues su naturaleza es lo corruptible, mudable y caduco.
Que el Amor, joven sol, es o deviene noche híspida y hosca,
desorden como una casa con las cortinas ardiendo,
luna torpe como la ternura mecanizada.
Que el Amor es hijo de un padre perroflauta, pasota, pobre, bondadoso,
e hijo de una madre sádica, una rubia pija y lujosa, rica e inmoral.
Del linaje de la Riqueza del Amor vienen las fosforescencias y el oro.
Del linaje de la Pobreza del Amor nace una llama que no arde y el barro.
Pudieras o pudieses creer que tu montura son los corceles huracanados del viento,
pero todo es cual un Ícaro cuyo destino es esa estrella torcida que roe una alimaña.
Que el Amor es panorámica de una montaña que se achica al ascender,
niebla sin aire que se engolfa en las sensibilidades multitudinarias,
trama que muta a muda ceniza, encantamiento y ascua que muda
a sevicia no por lo común dulce, a gracia sin gracia, a gracia -casi desgracia-
de casa con prole y horario de oficina. Que suele llamarse Amor
a la costumbre de dos egoístas soledades, de dos acabadas soledades conformistas,
que prácticamente nunca es Amor la unión de dos excelentes seres humanos
pues, si fueses así o así fuese, Amor ni fenecería ni en mal fenecería.
Acaso mi doctrina sea poco esclarecida y sabia,
lugar tópico como mano que se cierra,
muy seguramente me invista con toga que no merezco.
Permítanme una confesión. He vivido sin Amor,
no fue mi afán o destino morder el jugo de Eros.
Nadie logró o logrará en mí o yo en ella inmiscuirme, a nadie
permitiré abrir las puertas de mi biblioteca.
Para mi Amor es un «ni existe todavía ni existirá nunca».
Y me pasma, es asombroso, la de trenes desembocados,
y la de sentires diluidos en la contemplación,
y la de rojísimas memorias y tremebundos affaires que os causan.
Me pasma. Es asombroso. Yo miro el Hecho del Amor
como un físico ve el Hecho del Universo; y no sin alguna razón
hay o hubieses analogías, paralelismos entre ambas mecánicas y
sinestesias, entre ambos movimientos de péndulo y mareas y contramareas,
entre el big-bang y el bing-crunch y el haceros sangre y las reconciliaciones.
Es asombroso. Que el Amor tiene una veta de Santa Teresa o Alfa Centauri
y otra de navajeo yonqui suburbial. Qué de asombroso es.
Que el Amor se parece a un tenso silencio en una mañana de hospital
un día de huelga revolucionaria. Se parece a un solitario seminarista
que traduce el Ars Amandi una noche de Fin de Año. Semeja
un Platón de Mondoñedo pleno de erotismo agropecuario.
Pero en Amor, permítanme la confesión, ni subo ni subiré.
Solo amo estudiar y el arte, una forma no perecedera de amor.
Llamadme meapilas, cagapoquito, enciclopedista, ilustrado,
cobarde o haragán. De esa nave yo no sigo su estela.
Falso poeta o falso arqueólogo mientras vosotros vivís
yo me quedo en casa dichoso repasando viejos legajos y mamotretos.
Egoísta bien lleno de pus podéis si os place llamarme.
Pero de alguna manera sigo siendo aquel niño
que unas navidades yendo de la mano de papá y mamá
éstos se despistaron y me extravié. Niñito perdido en la ciudad
populosa en las callejuelas del destino hallé refugio en
la ciencia de la biblioteca. En mis adorados papás. Qué más pedir.
De todo ello me ha quedado,
un trato acaso voraz con la melancolía,
el refugiarme en la quimera de las hadas de agua,
el sexo íntimo en el légamo de las morbosidades,
un lugar bajo la bóveda de la iglesia;
de todo ello infiero me ha quedado
el amor a los seres gatescos,
a los teólogos medievales,
a cualquier animal que ataque a la llamada de la Belleza,
y una intratable, casi imposible propensión a la misantropía

BARCELONA, IN MEMORIAM
De “Orbium Coelestium”

 

Ellos, incapaces de defenderse, eran los más hermosos.
Mirad, amanece moreno el verano, asoma el tatuaje de amor de los más hermosos.
Incluso la birra en la barra,
o la saliva en el centro del aire,
o el bronce de guepardo de la bondad,
o la orla de esplendor de la ciudad,
incluso la birra es un leopardo de luna si hay amor.
Sotos y praderas por las Ramblas.
Vosotros, hijos del padre y la madre del amor,
no traducís a Horacio,
ni gobernáis el mundo,
sois nombres anónimos con nombres anónimos,
no sois bárbaros,
sino hombres que aman,
hombres en que el Bien es un placer de seres amándose.

Un rotwailer pútrido y mediocre,
un vómito de sangre con su sucia mano asesina,
zigzaguea a bordo de su religión borderline.
Cesa la música.

Que Yahvé caiga sobre ti y los tuyos,
y mientras haya rocas o aire en la tierra,
el Mundo es Ana María, Pepita, Javier, Francisco, Bruno,
Luca, Silvina, Jared, Carmen , Elke y todos y siempre los demás y cada uno,
mientras los ángeles vuelen,
y haya pájaros y cielo en la tierra.

Tú rotwailer, tú babosa y cucaracha
no eres más que un tarado acomplejado
que se creyó reina por un día.
La vida de los rotwailer no vale ni lo que una bosta.
Al cielo van las hadas, los príncepes y las princesas del Amor y la Verdad,
al cielo van los reyes
la gloria
el camino y la vida
que fundan los rosales
los constantemente legítimos gemelos del viento.

(ii)

Ahora o nunca. La vida nunca es fracaso, fábula, derrota, parodia, mezquindad y mal sueño.Pese a todo, siempre, siempre insiste el extraño conjuro de la vida. Perseveremos en la entereza pues, aunque no es obligatorio amar, no nos está permitido no amar. Dado que el único criterio es el amor, la bondad y la belleza, si no hablamos a favor vuestro ¿quién lo hará? El rotweiler y sus cucarachas merecen el castigo de su Nada. Vosotros sois la prédica que se incrusta en el foulard amarillo, el sol de la felicidad de nuestras sombras, la percepción esmaltada de la ternura. Que Dios os acoja en su gloria. Y que un lujo de sultanes y renacimientos, una tela de araña suspendida en una cámara de niebla, un dorado baile de saltambanquis resucitados, un rastro de selvas de agua en el otoño, un hermoso pensamiento y sentimiento sea vuestra alma. Que en la ribera del mar nunca descanséis solitarios. Así será.

RESOLUCIÓN
De «El fals aristòcrata»

 

(i) «Chueca es genial», «La gente pasa hambre», «¿Le asombró -si visitó- el sarcófago con el cuerpo incorrupto de Sor María de Ágreda?», «Quise ser Ícaro, y, de Samarcanda a Facebook», «Ícaros embarcando en RyanAir», «Permanece la ley morosa, la ley de alcoba, que en un crepúsculo de profundidades todo se adormece», «Pálida, hermosa, pelirroja, la doncella fúnebre prerrafaelita», «La Ley poblada desde arriba es orgasmo; la Ley poblada desde abajo es medianía de sabio», «Hesykhia es la quietud interior alcanzada con ascética oriental», «¿Retirarse del mundo inmundo?¿no está eso muy trillado ya?», «La mediocridad solo genera mediocridad», «Un sabio saca de su baúl cosas viejas y nuevas, como un artista», «¿RyanAir la Ley?, ¿incluso con su olor a humedad, a desinfectante industrial, pese a sus paredes desconchadas, y manchas inquietantes y telas mugrientas?», «Cuando la Ley había una profusión elegante de perspectiva lineal y aérea en los cuadros, y ungidos diagramas de fe en las catedrales, y Babilonia sin putas, y a su amigo Pla, Plana le recomienda abandonar el retoricismo y escribir con claridad», «No debemos empecinarnos u obcecarnos en creer que nuestra mente es clara y diáfana, y, en cambio, la expresión lingüística de esa mente es oscura y embarullada», «Aquella sensación antigua de solidez era como un aleluya», «En la segunda carta de San Pablo a los Tesalonicenses se explica que una vez predicado el evangelio al mundo, vendrá la Gran Apostasía: la fe se perderá», «Una investigación de la Universidad Salesiana concluye que el 60% de los novicios manifiesta desiquilibrios sexuales. Escogen el celibato para evitar relaciones. Asimismo abundan entre frailes y monjas neurosis, obsesiones, fobias, histerismo, vacío existencial y ansiedad», «No quiero viajar en un Mercedes descapotable con unas gafas Dolce&Gavanna. Prefiero una buhardilla repleta de gatos», «Mañana salgo. En la discoteca se ve el desmadre universal», «La hermosura hincha como un sapo», «¿Qué pienso de Pedro Sánchez entrando en el Congreso con las manos en los bolsillos o del Papa poniendo posits en la puerta de su habitación con afirmaciones de coaching?», «La CUP quiere trocar compresas por esponjas», «El 25% de los jóvenes árabes apoya al Estado Islámico», «Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua», «No puedo hablar; estoy de noche en el tren en mitad de un ataque apache», «Corren por Internet pilladas de folladas en los lavabos del Instituto» «Donald Trump provoca escenas de histeria entre sus fans y afirma que si asesinara en la quinta avenida no perdería ni un voto. Un niño de diez años dispuesto a matar por Trump», «Me empadronaré en Marbella en una pensión de una estrella», «Según El Confidencial es atroz la vida de las estrellas porno», «Si el populacho fuera culto no querría trabajar y, además, se abstrendía de decidir el destino de una nación», «La nobleza mallorquina vive de espaldas a todo lo que no sea la dulzura intemporal de sus existencias», «Tengo un poderoso deseo de ir a un club de intercambio de la Avda. Sarriá con una peluca negra y la dentadura de mi abuela»Una biblioteca y un jardín. Y nada falta», «De E.G.B. no se salía culto, pero sí educado», «Un año con el pequeño Nicolás y otro con el Ecce Homo de Borja. Cecilia es un sol y ángel», «El elitismo de Praxíteles implica que el portento es arduo, que no se alcanza la cima así como así. Esa era la lección de Hermes. Lección griega para un mundo, el nuestro, que esculpe agachado, agazapado, muy abajado», «La Biblia te hincha de orgullo. La sana doctrina católica de humildad», «Impotencia eréctil: edad de inicio:veinte años», «Aut Caesar aut nihil, o Praxíteles o nada», «En la Era de la Maravilla lo que más abunda en las discotecas son chonis», «Desde el fondo del abismo/el grito sideral/guera y guerra al maquinismo/guerra y guerra al gregarismo/sin tregua y sin piedad», «Y se oía a voz en grito/persistente, abisal/ que esto es iglesia/ no discoteca/por lo que si te quieres salvar/quítate bermudas y tejanos/ya», «En la Era de la Morralla te detienen por Vago y Maleante/y ondea la burricie/muy visible la del Joven y la del Inspector General/y la de la afición en general»
(ii) Tomo la resolución de ser feliz y evitar la melancolía morbosa. Apuesto por la alevosa sonrisa de los gatos, por la alta clerecía de sus maullidos y afición al sol en invierno. Contra todos y contra mí, soy feliz, feliz sin propósito de enmienda, aunque más que el propósito de enmienda dure el dolor del corazón. Hoy, dada la disgrafía y chismografía rosa y basuril, la Piaf, por dipsómana y adicta y rara, estaría en la cárcel o en un hospital. El mundo es una cárcel de barrotes generosos. Pero tomo la resolución de ser libre liebre, apelar al enigma de Haendel, la mágica montaña, los vislumbres de Diderot, la dulce clasicidad suave de los ojos de la Virgen María en los versos de Hopkins. Que la gentuza se goce lacayuna; yo sobrevivo. Me acerco a la Verdad con un cirio y no con una estaca, amo la Belleza en el sentido de von Balthasar, en el sentido de un gimnosofista deslumbrado hasta la consunción, el paroxismo y el éxtasis. Porque la Belleza es un pensmiento inspirado, gente que fluye por el puente de Londres con justicia. Rezo para que en mí fluya el dedo cúbico de luz del diente de león, de un caimán, de un verde helecho húmedo, de una valorada y voladora mariposa. Oro, a mí mismo me digo en oración, que huyan de mi mente expedientes de mercachifle, y esta zoocracia negra, envuelta en negro, potencia de la muerte. ¡Que una horda de manteros acuchille la Realidad¡¡Que una horda de Ángeles ponga luz y alma al mundo¡La educación se asienta en el pensamiento que sale del alma, se posa después en el objeto, y vuelve al alma habiendo averiguado la forma y meollo del objeto. ¡Que se asiente la educación en mis coetáneos!Pero la resolución de ser feliz es irrenunciable, porque es religiosa, porque es preocupación y agrado por las lunas y sus planetas. Pese al rancio olor podre del hombre avaro y pese a esta nitidez perfilada de cañería desventrada, la resolución es firme. Ser feliz para emplear el tiempo del filósofo en usura de amor que sacia, para proveer al entendimiento de correspondencias, y a la negra noche su luz de antorcha sutil. Resolución de felicidad para el juicio particular apasionado, para la variedad del lujo y el retorcido gemir de las ramas. Y sea la compasión una mística forma de amistad. Y sea preferir obras de Sidonio Apolinorio, Prudencio, Juvencio o Ausonio al Amazon. Y sean en el fondo de mis lágrimas silencios y soledades. Y que así dentro de un esmerilado y profundo corredor, se cumpla la infinita resolución como infinitos son los átomos.Y que yo, falso aristócrata verdadero, dé solución a las preguntas de mi alma: ¿qué es un metal no falsario?, ¿por qué el Amor se vincula al Viento y ambos a las Ideas y Corazón Estelares?, ¿por qué el porvenir tiene una fatuidad de serpiente?¿quién es y dónde está la ninfa Eco?, ¿de qué funesto divagar vienen los truenos?¿por qué Dios, generoso, nos hirió el costado con una afilada espada?
Mi última resolución, compacta y definitiva: una defenestración y rebeldía frente al mundo visto prima facie como una tarea estrictamente solitaria, titánica e individual. Porque donde hay dos, hay traición.

ESTUDIOS ECLESIÁSTICOS
de “El fals aristòcrata”

(i) “El tamaño de mi alma es directamente proporcional al de mi pene”, “Común a la esquiadora que no advierte que la persigue un oso, o al candidato francés defenestrado por escándalo homosexual, o al Papa apoyando a Trump, común es la carnaza que quiere el público, que desprecia la verdad”, “En muchos clubs masculinos se prohíbe el desodorante”, “Si me analizo me desprecio, y me ensalzo si me comparo”, “A la luz de la luna las chicas negras parecen misteriosamente azules”, “Los antifascistas de hoy serán los fascistas de mañana”, “Dios no quiso que la Summa Theologica fuera perfecta. Negaba la Inmaculada Concepción. Dios hizo a Joe Dallesandro bajito”, “No te rebajes a aceptar el premio Nobel después de Dylan”, “Me enamora lo viejo y me pasma lo nuevo”, “Su pose es de inmortal; ante la inminente lipotimia improvisa dísticos”, “Lo más buscado en el porno: teen blanca con refugiado”, “La Humanae Vitae censuraba con gravedad el uso de los anticonceptivos. Pero en la Salle de la Mutailité de París, el conde de Males Herbes, de aficiones proustianas, funda con creyentes de todas las religiones, la Iglesia del Amor. Deus est caritas”, “Los gangsta desatados”, “Desfasado e ignorante de lo moderno, con mi chistera y mi monóculo, masticaré productos de mi cosecha antes de ser llevado al desguace”, “¿El único medio para soportar la vida? Evitarla”, “El crimen es lo normal en una sociedad sana”, “Quien viaja cambia de clima, pero no así de alma”, “La revolución es satánica-Pío VI”, “Si vives aislado cuídate del proclive totalitarismo”, “Los chicos, en las canciones de F.Hardy, dicen te quiero a las chicas en el cine. Ahora: ¡Chúpamela!”, “No soy hipster, soy hámster”, “Europa aburre si se olvida que su patria es el absoluto”, “Los jóvenes intelectuales lo saben (a) la cultura es tortura -lo que niega mis tesis-(b)Ni Dios nos prohíbe follar, ergo, no existe -argumentum follatorum que niega las tesis teístas-Así que (c) wifi y la wii es el absoluto -tesis verdadera-“ “La democratización de la proteína ha traído horribles viajes baratos y pollos de factoría”, “Hemingway tenía 57 gatos en su casa de La Habana”, “¿Por qué no un mundo que tenga más en cuenta a Erasmo que a Maquiavelo?”, ”Chinos y pakis en lugar de chiringuitos y la Bodega Bohemia”, “Entre Pío Moa y Gemma Galdón, la trama, el juego de la oca”,”Los perros del padre descuartizaron los gatos de la hija (Los Le Pen)”, “Pilar Rahola, a Deo gratias, salió con una estrella de David en el pecho”, “Cuarentones en decadencia, caras desenfocadas, personas desangeladas, camellos y chaperos. Gente entrando y saliendo del retrete en lugar de bailando en la pista; ¿siglo XXI cambalache?”, “El hombre que no se elige a sí mismo cojea”, “Cuando funde la Asociación de Estrambóticos de España, el boletín será La Martingala”, “Matar por amor es natural, por dinero es feo, por capricho merece la horca”, “El coito entre el hombre y la mujer es el centro del Universo. Hay periferias, pero no son el centro”, “Cría ricos y te comerás una crisis”, “Solo encuentro paz con un libro en un rincón”, “Si no consigues un milagro, conviértete en uno”, “¿Acaso puede el hombre juzgar a Dios?-Shefora a Moisés”, “Perro verde, gato rojo, cura azul”, “Un perro guardián que engañan con un trozo de carne: Internet”, “Trata los desastres todos como si fueran trivialidades, pero nunca trates una trivialidad como si fuera un desastre-Quentin Crisp”, “Poetas, teólogos, filósofos, biólogos, psiquiatras, psicólogos, coach; ¿se mineraliza el alma con el pasar de los siglos?”, “Me hace gracia el entusiasmo”, “El hombre ora y labora, mientras el poeta elabora metáforas y el científico ecuaciones”, “”El amor naciente es un cachorro revoltoso escarbando en el jardín al que nadie amonesta”, “Gracias Hombres G por sacar a Jerry Lewis en aquella portada”, “A menudo no entiendo lo que pienso pero admito que tiene un tono de genio”, ”Antonioni quiso filmar una obra de Bertrand Russell; el fulgor de la luz y la luna del número”,”Ah, ah si el obispo Williamson supiera de los youtubers nofap”, “Solo se comprende lo inefable siendo, convirtiéndote en lo inefable”, ”Parte del juego son ganancias/ la mayor parte pérdidas/pero el oro de los dados se ha perdido”
(ii) Por lo que declaro apostasía de austrohúngaro australopitecus. Y jefe de filas del desorden. Y decido ir al cine con playeras y smoking, y beber de la Fuente donde mana seda y movimiento del bambú. Una Fuente con hermosos harapos de rímel. Y tinta de nieve que cae sobre Disney. Y con un frío frenesí que me permite soportarlo todo. Tirante, verde y vegetal la Fuente. Con salamandras y buen tiempo para quererse. Antes de beber de la Fuente creí de modo torpe y simple en ideas solo ilustradas. Que existe mi mente y otras mentes. Que hay un mundo externo y se puede conocer. Que se conoce bien mediante la ciencia y el arte. Que el arte es Forma, y existe algo místico, y Dios es una preocupación que acaso viva. Apostato austrohúngaramente, austrolopitécamente de todo ello. En la Fuente ondas de insobornable bambú e inteligible seda. Y en su agua orbes celestes que empuja la noche ebria y alunada, y un desvarío solar también, y un Tratado de Armonía Perpendicular a la Fe, y mi obrita que orbita y mi obrilla que brilla dentro de una manzana. De la Fuente un grito labriego. La intuición no vacía de la luz, el argumento no ciego de la verdad, la naturalidad de la piel de los pimientos, el ejército nocturno que se deshace al alba, tus huellas amada mía, tus huellas fuego mío, en la ribera celeste y sacra de la cama. Qué rara, chavales, es la vida.

 

 

 

CONTRA EL PAPA
De “El fals aristòcrata”

 

El Papa usa piercing y escritores y pensadores acuden a tatuarse.
Se puede caer en picado por biografía destemplada pero este Papa…
Una vez descorchado el champán, leído al Cardenal de Retz, tomado el sol en el hotel Crillon, usufructuado cuerpos exquisitos, almas delicadas, llevado pajaritas impecables, ponderado los nefastos y luciferinos mamotretos indigestos marxistas, ponderado la altura de las mentes, piensas, ¿pero este señor, de qué tugurio sórdido salió, de qué pésimamente decorado local de alterne, de qué cochambroso y grasiento garaje de lavacoches industrial? Y solo quieres ya que tu doméstica te avise a la hora del crepúsculo para poderlo ver.
¿Es hora ya Teresa? Trae también los prismáticos y llama a Mishibú para que me acompañe. No te olvides de la copa; hoy algo cargadita.
El Papa usa playeras y se pinta los mofletes como una drag-queen.
El crepúsculo es un placer de cuidados, un mar de lobos y astrolabios de cobre que no molestan pues ahí no hurgan las fosas nasales de los hombres, un tratado de belleza que se agavilla en el matrimonio de la luz con el sueño balbucido, un lejano país ateniense en rojo y en loor de fiestas báquicas, un trabalenguas púrpura cuyo letargo sobre la maleza, el valle, la verdura y el bosque, coronan las llamas vivas de cualquier hule ardiendo. Ardimiento y hule que es la Vida. El Papa es un bonachón lelo peronista.
El Papa enturbia los mágicos cristales de mi sueño, con su Orden que no expresa un llamado a la Belleza y lo Alto, al crecimiento de la savia por los verdes tallos, a la mecha azul de cometas ígneos, a la Libertad y al Conocimiento, al brío de los pumas entrevistos en la selva a la luz -tierna, mimosa- de la luna única.
El Papa es un auriga sin la plata de los Aves Marías, y se pone posits de autoayuda en la puerta para saber cómo dirigir el mundo.
El Papa más y más se empecina en ejecutar fruslerías, en emborronar teologías zarrapastrosas.
La copa transpira debido al hielo y al paso del tiempo. De noche casi ya, o casi todavía. Suspiro solemne ante un mundo feo, estúpido e inane, romo, bajo y cutre, cuyos amos son la caterva y el empresario hortera y el ingeniero ful, un mundo zafio y desposeído de elegancia, de matiz y opinión rosa y oro, de credo celeste, un mundo sin el don de absorber la perfección. Me ilumino de un Dios inmenso que distribuye Belleza y Orden como distribuyen música los planetas al rodar. Me ilumino de ondas de peral que reverberan desde el Uno hasta, por emanación, el insecto bulboso sobre el lirio o la gusanera bajo la tierra húmeda.
El Papa se pone AC/DC en los auriculares para dormir.
El Gran Bostezo, el Gran Chirrido, la Osamenta de Piedra Resonante Estéril, o la nueva plaga o el nuevo trigo o el pop-corn general y consuetudinario, o el pienso royal canin que se deglute no sé si con mayor inocencia u orgullo.
Teresa, mañana, sobre todo, no te olvides de avisarme del venidero crepúsculo.

 

HABLA STEVE JOBS
De “El fals aristòcrata”

 

Disculpadme, he pecado.

 

Nunca consideré la condición humana un campo de examen resuelto, y, en puridad, no fue mi sueño someteros a principios constituyentes que no conoceríais.

 

Siempre soñé con el surf, con jugar al beisbol en una tribuna o cancha repleta de trigueñas, almenadas adolescentes desnudas, en los serrallos de Bagdad y Samarcanda, en Chartres y París y Madrid, en ella bajo una fuente empapándose de un agua de naranjas, dimanando un olor burbujeante a naranjos, soñé con el cielo de limón de Uppsala en primavera, con la evanescente luz que deja una caricia sobre los labios.

 

He pecado, disculpadme. Perdonen el gusano dentro de la bonita manzana. Apple, mi vida y obra y hacienda, mi creencia y mi mundo y mi visión, son fantasías compensatorias de un niño raro e inteligente, de un niño extraviado sin destino y sin porqué.

 

Soñé y sueño con papá y mamá, incluso ahora que estamos juntos.
Voy a redimirme, voy a hornear la antigua manzana del Árbol del Bien y del Mal.
Voy a soñar que el mundo es un crujiente y dulce, un perfecto pastel de cumpleaños.

EL CARDENAL DALMACIO PÚRPURA COMO SU SIGLO XIII
De “El fals aristòcrata”

 

No debí estuprar a la ragazza
aunque supiera del sabor a galleta en la punta de su lengua,
del poder de las gemelas bayetas coloradas de sus senos,
de los litorales rosas y sulfurosos de sus labios donde no cabe sino asomarse,
de las invitadas estancias de mar cereal de su pubis y muslos,
de las habitados cabellos limpios y morenos que medran como medusas giróvagas.
No debí; mi teología perdonará la falta; mandaré cada día llenen la olla en su casa; la quencia se pudrirá -eso bien lo sé que por mi mismo fondo- en mi alma.

La Casa de Dios es una figura extrema de bibelots, damascos y delicatessen.
Nos, nos somos meros rateros, subliteratura, crónica negra, y esta indescriptible propensión hacia el Deseo y la Belleza.

HERÁCLITO DE ÉFESO PROTESTA ACERBAMENTE
De “El fals aristòcrata”

 

Habéis pactado una constitución oligarca con el imperio persa.

Me quedo a jugar con los niños.