«¿Qué es poesía?»

dice la ministra

mientras clava en mi pupila

su mollera de grisú:

el supermercado eres tú.

Irene Montero

huyó d el fregadero,

y del cansado cajero.

De ministra brilla

como temida ladilla

y perdona este ripio

de pepero umbrío;

tú mereces un puterío

más sutil y fino

y mucho menos asnino.

«Sigue, no pares, más deprisa…lánzate…»

No se movía el viento ni el mediodía,

pero decidí bajarme del alto penedo

y sumarme al camino del bosque

.Esa fue mi derrota; aquella absorción

era la paz y salida de mi corazón.

Al honorable Comité del Premio Nobel de Literatura.

Ilustrísimo Comité:Honorables personas que formáis parte de este Comité:

El doctor Christian Sanz puede considerarse un hacedor inestimable del feminismo, y de la paz personal y social con su obra relativa al conocimiento y mejora de transexuales, gente afroamericana y transformación de nuestra sociedad mediante la revolución. Adora los tebeos y el rock & roll, como se destaca (entre otras) en su aclamada obra «En busca de la pitufina perdida».

En el sutil terreno que desbroza las sombras y las luces, siempre se inclinó por las luces, pese a algunas sombras de machismo que moran en su corazón y encarecidamente desea expatriar. Pese a lo afirmado por sus ex-esposas en varias entrevistas de difusión internacional, podemos afirmar que en su corazón no anida la doblez, el whisky, la traición o la torcedura.

El humanismo del sabio Christian Sanz culmina una vida de investigación en la práctica terapéutica de la literatura al servicio de todos sus congéneres. Ha enseñado a miles de personas a sobrellevar el sufrimiento, al PP, mostrándoles la esperanza que une al cielo con la tierra. Su obra le hacen plenamente merecedor de este prestigioso galardón.

Reciban un cordial saludo.

Pablo Iglesias Turrión. Vicepresidente del estado autonómico ibérico.

Polvo no seré, ni reliquia en la nada.
Ante el obispo, ante el rey, ante mis antepasados,
ante los barrizales con luna y los ojos de los ciervos,
se irá mi cuerpo huesudo,
pero no así el afán de claridad e infinito de mi alma.
¡Jesús vivo!
Es un paseo elegante la vida.
La piel de los melocotones brilla en el más allá.
El campo nevado insiste sus diversiones.
Las estrellas altas son mujeres cuajadas.
Eres invulnerable Señor y ninguna cruz puede matarte.
La vida es un tufo dulce de leche de infancia.
¡In manus tuas!
No se resquebraján ahora los labios por el duro invierno.
y el alma no morirá encerrada en el vil cementerio del cuerpo.
Las tinieblas no gozarán ahora de su maldito temblor ciego.
No existen infiernos excavados en la lluvia,
ni existen noches de soledad y Orfidal.
No, la muerte no arrebata al Mejor de los Mejores,

y nosotros descansaremos en la orilla de un mar muy rubio.
¡Jesús es vivo!

“Une douceur de ciel beurre vos étamines!” Rimbaud

Con letra clara, pausada igual que la respiración,

clara como un potrillo o gato montés en el aire,

escribíais, madame, «ubi trascendit florentes viribus annus»

con dedos de delicadeza florentina sosteniendo la tiza

y el tigre a vuestro pecho -feroz en la rosada-

despertaba la maleza de los árboles.

Recuerdo vuestros senos como simas Tártaras,

el lugar más profundo del mundo

incluso debajo de los Infiernos,

temido hasta por los Dioses,

vuestros pezones como bombones helados,

la largura irreal de las piernas

,los tacones pisando pasadizos de mansiones góticas.

Recuerdo sus labios alunados tan distantes

de lo que en verdad érais:

una joven filóloga recién licenciada,

una gatita o rubia platino de película.

Ah aquellas ondas rojas con peligro de magnolias

de los labios gordezuelos con discreto carmín,

o la vagabunda piel donde libre se vence la hierba.

Yo palpitaba, me mordía el sexo, el ímpetu me inspiraba,

gozando aquella pasión me llenaba de contento.

«Amore ha fabbricato ciò ch´io linio», podía decir con Cavalcanti.

Porque usted era en mi historia civil verso de amor

y onanismo en la cama,

y su cuello un descolgarse de visiones de Benedetta,

la falda y blusa limoneros, hobbits,

sus ojos zarza en la majestad suprema de la calma,

eran ciruelas heladas deshelándose en el Leteo,

su tiempo isla donde bracear a solas,

y sus braguitas catedrales de la imaginación,

y su pelo una imposible colonia Nenuco.

Con Amor se roturan los campos con nardos

y habiendo llegando vuestra memoria

a estas ordinarias horas menguantes del planeta,

a estas horas coturras del comercio y la burricie y la peste,

habiendo llegado el mundo a esta calvicie

y planicie de ideas y sentimientos

me subo a la nave de ese primer amor,

a ese instinto de falo y vulva,

subo a ese primer y último amor,

y grito, me retuerzo el sexo, increpo e insulto, exploto,

os agarro desde aquí vuestra boca con mis dientes

para negar -siempre- el «requiem aeternum» del tiempo.

Mi soledad elegida,

mi locura bizarra,

mi tristeza indisciplinada,

mi mente burra,

mis Navidades deshumanizadas;

sí, ladies and gentlemen,

como una mona de Botsuana,

como una neoyorkina aldeana

me salieron rana:

el tiro por la culata.

(1) La vida es una amalgama caótica de dicha y turbulencia, un intercambio de crecimiento y decadencia, de éxtasis y agonía. El bello estornino con lentejuelas de la tristeza vale tanto como la plastificada -mema- felicidad de centro comercial.

(2) En el vino hay sabiduría, en la cerveza hay fuerza, en la ginebra hay atisbos de inmortalidad, en el vodka orquídeas heladas, en el champán poesía embotellada, en el agua hay bacterias.

(3)

En mi soledad /
hay mucha sinceridad /
sin pizca de verdad.

En mi soledad hay un barro bizarro y pitañoso, lo admito sin complacencia y moderado dolor. Sobre un fondo de cortinas desflecadas malvivo. Un fondo con a veces unos ponientes magníficos.

Por ignorancia y error la abrumadora mayoría de los hombres están tan ocupados en tareas suferficiales y en rudas monotonías que sus vidas tienen menos calidad que una sopa de pollo de sobre. El destino de cada hombre está determinado por lo que piensa y hace de sí mismo, y jamás por la opinión pública o la conducta -burda y sandia- de rebañego.

Nunca tuve amigos. Medito y contemplo en mi latebra. En mi madriguera no sueño un sueño con amigos. Mi soledad napoleónica se nutre de lo mejor que se ha escrito y pensado. O, también, de la energía del silencio que es una fértil, tropical orquídea con los colores de Dios. Y el hecho más glorioso de mi experiencia es haberme convertido en un irrefutable loco incurable.

Escupo sobre vuestras tumbas con olor a ajo y cebolla rancia. Son mejores los huesos secos de mi yo, es mejor mi cerebro agusanado de voces y alucinaciones visuales, a sufrir vuestra acebollada compañía.

En mi pene corre la circulación sanguínea de las galaxias.

Mi mente deshace las uñas y el zinc, levanta el horizonte del mar.

Mi boca engulle ese papel de inodoro de la hostia eucarística.

Mis ojos rajan montañas como un débil y andrógino espejo.

Me maravilla mi indecorosa libertad,

me maravilla que las estrellas sean de mi exclusiva privacidad,

que solo tenga una barca, una cabaña y ningún gobierno.

¡Rotación de Plutón y Orfeo en mi arco y mis brazos!

¡Misteriosa palabra que brama a sultanes y príncipes ensangretados!

Aunque mañana me saquéis la camisa de fuerza

seguirán conmigo los unicornios.

Ningún asalto al banco podrá robarme mis riquezas, porque son soledad, fosforescente locura e inteligencia. Manteneos juntos unos con otros, calientes como cerdos en su corte. Pobres de espíritu.

Me gusta que mi vida tenga una amplia psicosis, como un hongo de Laponia afiebrado y visionario. El ganso salvaje es más bello y más rápido que el domesticado; mi locura tiene salvajes ramas y pensamientos opulentos.

Mi locura -vano insistir- cae desde cornisas marinas a salas donde gira el tetrarca. Un claroscuro con rumor de fruto, de tufo a lagar hondo, de orquestal y escamoso calabozo.

En esa soledad el mundo ya no descansa sobre principios, sino, y al igual que en la infancia, en inmaduros fragmentos. Fragmentos suavemente cosidos a la niebla.