Sobre unas líneas de Milton

Lo que halla mi alegría o mi melancolía

lo disfruto o padezco a solas, en completa soledad,

ya que, misántropo contumaz, solo poseo bienes privados.

Nada sé de la luz; mis brillos crían estelas interiores.

Cadenas de diamantes o cuevas con tinieblas…

La innumerable multitud es un yugo que no me ata,

la pasión por el sexo un despojo o carroña de frío alpino,

la amistad una ciencia o alimento que ignoro.

Descienda mi inteligencia al embrión solitario

de las nubes benignas y los densos bosques de eucaliptos,

vivan en mí dimensiones de San Antonio, San Palemón, San Pacomio

pero no me salpiquéis más de gusanos con vuestra atroz compañía.

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