Sobre un tema de MacCaig

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La idea se convirtió en mito, y las ocuras bodegas

tecnológicas ocuparon los limpios lagares. Del olor de la uva

seguían ordinarias luces de fluorescentes.”Esto es el futuro”,

me dijo hace treinta años un profesor de literatura, y descorrió una raída manta

que cubría un IBM. Al mito y a la idea le salieron dientes,

y se cariaron los dientes, y labios -con pupas de infección-, y piernas y brazos y

cabezas, todas y cada una tumoradas. Los buenos cerebros

decíamos “No”, insistíamos con el “No”, pero nuestra voz era

un escombro en los titilantes chirridos del planeta. Grandes

corazones se volvían negros, pudriéndose. La clase media

era como una irritación airada. Protesté y me aislé: qué hermoso era

escabullirse por las calles y gustar el ligero aroma acre que llega

de las aceras que se sacuden del maloliente rumor de los pasos humanos.

El ideal suburbano era la democracia para lo peor. Decidí huir a feudal

aldea gallega. El campesino sano, tosco, astuto, tozudo, valeroso y resistente

era el tipo humano más noble. Los mares repletos de caballas y las nubes

llenas de agua, monumentos al intelecto intemporal. Cruje y gime

la eterna lluvia. Nada quiero de granujas y forunculosos de Ciudad

y Computador. Un pequeño huerto con mi parcela de hierba.

Un pájaro al alba. No vean mis ojos esos ojos convencidos de pequeñas

y risibles certidumbres. No a esas mentes reducidas y estrechas.

Soy El Gran Loco Misántropo. No a las mollejas de vuestro cerebro.

Un gran Centro Comercial arroja sus destellos infectos

donde se alzaba una antigua villa romana. Mi letanía de reproches

no puede corromper el Orden. Me pongo mi cuco (y caro) foulard amarillo.

Tomo mi daiquiri. Acaricio con el pie a la gata. Solitario en mi dacha.

Adieu, rebaño y chusma digital…

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