Autobiografía

Oigo cómo me acompaña el bosque,

acepto mi genialoide y única soledad.

Aquí acostado, según el ritmo

de las páginas de energía silenciosa,

dulcemente espero la muerte.

Soy y fui grande.

El Arte es el que se ha hecho pequeño”.

Mi mente arde. A falta de sol, o de luz,

mis palabras madurarán en el hielo.

…Polainas de Grub Street, novelitas

como gazettes ulceradas sobre

el pavimento de las banlieues...

Uno se cansa de escribir bien.

Espero el olvido.

Deja una respuesta

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Salir /  Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Salir /  Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Salir /  Cambiar )

Conectando a %s