Diario de un esquizofrénico XXV

Mamá está encamada, enferma y deprimida. Se negó a cenar. Yo, tumbado en la cama desde las 8, supurando tristeza. Todo el día lloviendo en la aldea. Humedad, frío y soledad. Chasquea la madera de la casa, oigo el viento moviéndose entre los árboles, escucho el sonido (amortiguado) de la caldera del sótano. Mi mente divaga errabunda; sintetizo mi estado emocional en dos conclusiones, a la vez algo contradictorias y algo complementarias:

• Ningún hombre apegado a las convenciones y costumbres familiares puede llamarse completamente libre

• Ningún hombre no apegado a las convenciones y costumbres familiares puede llamarse completamente feliz

Aunque sonara el móvil no lo oiría; o está en el salón o guardado neuróticamente en algún cajón. Tan malo es -vuelvo a divagar- (i) llenar el vacío SOLO con cosas, como (ii) llenar el vacío SOLO con más vacío.

A la cabeza acude una estrofa de Wordsworth: “El pulso de un bosque de primavera / puede enseñarte más del hombre, / de lo que es el mal y el bien, / que todos los sabios del mundo”. Hace un rato tenía una ventana abierta en mi computadora mental acerca de Zoltan Istvan, filósofo transhumanista à la page que afirma que políticos, artistas y no sé cuánto (o cuántos) más, serán sustituidos MEJOR por la AI. Oscilo, voy cliqueando, surfeando en veloz pizzicato en mi encéfalo entre uno y otro, Istvan y Wordsworth, Wordsworth e Istvan…

***

Estoy cansado. Escribo mal.  

Pienso o esbozo un poema, su borrador elemental:

NOCHEBUENA, NOGUEIRA, A LAS 11:46 P.M.

Juega el roble

con la Luna al tiro con arco.

Las hojas de invierno

gotean desde los árboles.

Brillan programas de variedades.

Goteando Trajano y su champán.

Hay una gotera en mi pasillo.

***

Pero odio la lluvia,

pero odio los muñecos de nieve;

pero mañana, y unos niños, pero yo,

pero con sus juguetes

y mofletes como agujas de pino…