Escucho el tercer movimiento de la tercera sinfonía de Brahms, todo un breve clásico popular, observando un cielo enrejado de rosáceos y azules, troceado de blancos esquejes tímidos, en la quietud conmiserativa de un silencio de caramelo y piedra pulida.

Releyendo entradas en mi blog advierto que se dibuja nítida una figura, mi figura. Alguien conservador, solitario, algo cascarrabias, agrario, culto, con convicciones, chapado a la antigua, un si es no es melindroso y melancólico y napoleónico. Y advierto asimismo lo esquizoide de las multitudes, de tantos muchos de mis contemporáneos y coetáneos, cuyas ideas son meras asociaciones lábiles en mitad de una hipotonía y desafección de la conciencia, todo como un monólogo joyceano sin norte -de embolique colosal, de caos de época- ni dirección. Lo robusto y recio me alimenta, lo acabado me signa, lo final me revela, el artesanado me defiende, Dios me sustenta. Desconfío de intuiciones sin argumento, de planes sin mapa, de romanticismos deshuesados, de lunas sin órbita, de soles sin gravedad, de tiempo sin conciencia o sin hilar a las cosas. Asqueado de oír propuestas sin designio, de endebles mecanismos sin resorte, de mesas que no se sostienen por sus malas patas, me refugio en lo sólido, en el alcanfor de luz de las ideas y sentimientos regios. Lo blando y líquido y pastoso es propio de acéfalos y psicóticos. No en mi nombre. Así no. Ni siendo ni estando.

El castillo de la noche me aquieta como a un Alástor
voluptuoso y muy drogado. Prepárate una copa, Christian.
Digamos adiós a la mente y a una época
del imperio de la honra, la estima, la alabanza, lugar
que a la sombra de la gloria y el honroso razonar
no se enajenaban los laureles de la tumba.
Prepárate una copa, poeta. Es la hora de la redención del Imbécil.

Mi papá me educó en la seducción simétrica de la carne y el estudio.
Mi mamá me educó en los libros y sin desmesura.
En el colegio fui el primero con diferencia.
En la vida el último por justicia socialista.
Amo a los gatos, la soledad de los violines, la lógica cuántica, los imperios que caen, el verdiazul gallego, a mi hermana revolucionaria, a los Papas sádicos, y mirar nubes.
Desde los once años estoy solo.
Nunca me he enamorado.
Y jamás digo la verdad.

España, demasiados retrocesos, llena de cabreros hirsutos,
con indolencia arábiga andaluza, con inane saltataulells catalán,
feísmo gallego, covacha quebrada cántabra,
España ufana como un gusano
que el arado parte en dos.
España televisual, futbolera, barista, de mal gobierno
y zarrapastrosa, pulposa, tuercebotas, chapuzas, pugnaz inculta,
zampabollos, incauta, con mayonesa en la comisura, y baba,
haragana, tumefacta, necrosada, twitera, lo dicen las sefirot
cabalísticas: eres un ejemplo de burricie y detritus de alma.
España esquirla sin luz, negrura de confesionario,
ciclópeo atrio de la mendacidad, sentina idiota:
je acuse l´Espagne, y de mi judería soy, mi biblioteca es mi patria.
España sarmentosa ágata de la mecanografía, frutera y verdulera,
país de la caterva y la inepcia. Apostato. Hereje afrancesado
o conde don Julián, o anglófilo imposible, aquí os dejo, parto al exilio.
Bajo una égida más amable se cobijará mi nombre y mi ley.
Nunca bajo los vientos congelados e infernales de esta noche eterna.

Dónde estará ahora aquel chico judío
que entre el grupito de viejas cacatúas del cruising, antes de felarse,
instauró tertulia sabia, opiniones y debates de carlismo y la cábala,
y constantemente citaba el pasaje aquel de El Unicornio de Mujica Lainez
«-Y si no fuera un príncipe
Sidón se encocoró, agresivo.
-Tendrá que serlo».

Dónde el paralítico de la Sala X, que se caía de la silla de ruedas tan a menudo,
y amables se abrían las luces de la sala y del alba, y olor a zotal era primavera,
y era Lázaro ayudado por la cohorte celestial o corte submarina más hermosa de pervertidos.

Qué fue de la lujuria de las ubres y vaginas negras,
de sus lágrimas por el ordenado Bien y por la Belleza inconmensurable di una chiavata,
qué fue del énfasis y la sutileza con que ponderaban las chicas cuerpos y pingas de atletas
decididamente mejores, vano subrayarlo, que la Sociedad de Trabajadores de Fábricas y Plantas Rusas.

Dónde el diablillo de ese carbón de éxtasis de hendir,
la mucha soledad y el mucho ocio, otium divinis,
la lefa de la vida en lugar de la biopsia de la muerte,
el aguardiente del culamen cual ayuda de cámara y zarzas de violín
la ordinaria Princesa Alice del tomito encantador l´Ille aux dames, de Louÿs
las provincias sin coitus in ore vulvae, los yelmos tibios del coitus inter femora.
Qué fue, ubi sunt, maledicente, tremo del tiempo…

Ah melancolía, el corazón cruje y tiende a huir y mal zurcir, y no creo que haya venganza respecto al placer
porque nunca es burda ni zafia su naturaleza espiritual de mar y champaña.
Oh melancolía, como laúd levemente desafinado
o hábil escritor de pieza mal tallada
o armonía indetectable en mecanizados mortales de al tuntún.
Los Boys y Girls con alma en el muslamen sois la gracia, ayuda y fuero de Dios,
aquello que ahora produce tanto lágrimas como locas risas,
el Senado de la cólera negra y dulcísima que alienará las mentes con fiebre.
Lo de ahora es mera morralla de matrimonio con hijos que hacen judo.
Os envío, mis pigmeos negros, mis hadas blancas, al Cielo Espiritual de la Gracia y la Fe y la Selva
a los claroscuros de populosos jardines delicados con un cultivarse de camelias y clorofila
y cante la lira a cada bambin angélique frente a la rutina embrutecedora de los ignaros.
Sea canoa de estrellas y Eolo danzante nuestra conquista del horizonte.

El mundo -esa plaga- ya tiene su deseo inmerecido o maldad de no ser nada.
El mundo carece de vuestros ojos glaucos, pestañas pintadas, escolásticas jupiterinas y sexo gordezuelo.
Siempre deseé cabalgaros más mimosamente cada arteria
como un dragón del tiempo
o un murciélago del deseo
en eyaculatio severa;
Pero, solitario, sé que mis chicas no están vivas
y tapia el planeta otros muy diferentes furcios:
una caterva de imbéciles,
sandios, borricos,
insanos zombis.

Una caterva de obispos sin imaginación.

Azúa defiende (Diccionario de las artes, Debate) la tesis del acabamiento del Arte, del Arte entendido en el sentido hegeliano de voz y esencia del Espíritu (o, lo que es lo mismo, de desarrollo de la lucha de clases o bien de la metafísica de las naciones o bien de la esencia del alma) Vivimos una época de las artes, así entendidas en su sentido artesanal, que se dedican a ennoblecer los tópicos divulgados por la televisión y los media. El papel trascendental y soberano del Arte es lo que ha periclitado, esa Idea de religión secularizada y portadora de valores eternos. Las artes consisten en saber hacer algo con mayor destreza que la mayoría, por lo tanto debemos bajar de su peana al artista como un arúspice o un vidente. El arte contemporáneo vomitivo y nihilista es tal porque el arte o las artes siempre fueron nuestras mejores figuraciones simbólicas, nuestro más fiel retrato; si nos retrata tan vomitivos es porque somos tan vomitivos a principios del siglo xxi. La ultrademocracia y el ultramercado abolieron criterios de élite verticales, criterios de excelencia o mandarinato por parte de una minoría. El Arte o las artes es un divertissement de las masas y no una exploración ética en la perfección.

Una cosa es que me disguste que sea así y otra que no sea así. ¿Ustedes que opinan?

La noche es una funda cónica de aceitunas calientes, un negro pecho de mujer semiesférico, la noche nos concede el mimbre de misal breve de una extensa y arrugada media de mujer, la noche es un tango largo y roto que el viudo entona sollozando y herido al pensar en rosáceos senos que relinchan en su boca como un tambor. La noche es un confesonario, sí, allí donde el pecado universal chorrea al igual que en un sexo femenino. La noche es un anus obscuro, el prestigio del orgasmo pero en cambio sin porvenir de posteridad, el empaquetado exceso de la carne bulbosa y encebollada, es una mejilla ardiente y centelleante cuya gravitación sienten célibes y violadores. Echo de menos a X; su piel griega donde una brocha es mi lengua, donde mi mano son rodillos encima de cada pulgada suya, donde su coño es el más bello pantocrátor que adorar y enhebrar.

Sensual. Hoy me masturbé dos veces. El sexo es pintura pobre para gente pobre, el erotismo es un arcano de sofisticación y se resuelve en escamondar, sutilizar, limar de animalidades la cópula sustituyéndola por arte. El sexo con amor es como un poema del “cauallero valenciano” Ausiàs March, como una parabólica “geometrie” de la sensibilidad más exquisita. Hoy mis raíces sexuales se ahondaban por el más hondo suelo, se hilaban a las nubes innumerables enmarañadamente, se enzarzaban en vueltas y revueltas a mis miembros y mi cuello, a los libros y las paredes de mi habitación. El aire, mi sangre, tenía tufo a esperma y esmegma, a sudor de clorofila, a dientes de arcilla, a labios de brasa.

Muy sensual, y a edad desproporcionada. Que pase esta noche de Walpurgis. Como colofón a esta nota nada mejor que una observación de Wilde: “La castidad es la peor de las perversiones”

Escribí un libro de autoayuda cuya tesis era que la autoayuda no ayuda. Ayudó.

Ella se enamoró de su tristeza y melancolía. Él, al saberse amado, comenzó a sentir una gran alegría. Entonces ella se desenamoró.

Leer es encontrar, en aquello que sintamos próximo a nosotros, aquello que podemos usar para sopesar y reflexionar, y que nos llene de la convicción de poseer una naturaleza única, libre de tiranías.

Leer es hallar, a través del juicio a lo leído, y en meditada soledad o energía del silencio, un alma no lacaya de la máquina, los media, la rutina y la pereza.

Leer es buscar lo sólido y distinto, hasta apropiarse de él, en un universo líquido e igual, blando y uniforme.

Frente a la necesidad o al caos más patógeno, leer es un arbitrio o posibilidad de agenciarse y creer en lo más verdadero que hay en uno mismo (En un gabinete sosegado subir con los vientos huracanados a lomos de nuestra libertad para saber y entendernos)