Observando a las parejas de mi alrededor deduzco que las mujeres tienen como una especie de arte en crear sentimientos de culpabilidad en los hombres
-¿Qué te pasa?, dice él -Nada ( dice ella de morros y cabreada) -Dime, pero ¿qué pasa?, insiste preocupado -Que te digo que nada, joder.
Después, de noche, él se acerca a hacerle arrumacos en la cama y ella, que está enfurruñada desde la mañana, le da apática la espalda. Analicemos. El varón está siendo acusado de un delito que desconoce, de un nebuloso enigma que es criminal que desconozca. Esto le turba y culpabiliza. Piensa, pero carece de elementos o información. Especula ansioso. Es un cul-de-sac. Al día siguiente, o la semana siguiente, o al año siguiente, ella destapará el origen de la molestia. «Te acuerdas del verano de hace seis años. Estábamos en el bar cerca de la playa, yo me moría de sed, Y TÚ NO ME PEDISTE NINGUNA COCA-COLA».A partir de aquí, incluso la más desmemoriada y despistada, sacará de su cerebro, más eficiente que Google, un Lo Que Me Molestó Del Pasado De Ti o listado de agravios imperdonables o cosas que la ofendieron hondamente que a ti, que no te diste en absoluto cuenta de nada, francamente te dejan flipado. C´est la femme…Disculpen lo grosero del razonamiento, a ninguna señora quiero ofender, pero el reo si no sabe la naturaleza de sus faltas se culpa y enferma de paranoia. Yo casi carezco de experiencia de pareja, ¿dirían que miento?¿no es ese el principal defecto -y arma- de las féminas? Mi visión como juez y no parte es ésa. ¿Acierto?

Mi patrón de juicio y afecto no se refiere al género y la especie, sino al individuo, tenga el sexo que tenga. Juzgo a hombres y mujeres por su calidad moral, la bondad de su corazón, la generosidad en su valentía, los quilates de su ingenio, la capacidad de provocar hermosura en el mundo y tantas otras cosas. Si por feminismo entendemos igualdad jurídica, no discriminación laboral, equidad de derechos y deberes en una sociedad abierta, no me importa sumarme a ese noble ideario. Que es cívico y es elemental y es justo. Pero el énfasis, la carga de la prueba, no recae en esa abstracción llamada «mujer» sino en fulanita y menganita y zutanita concreta, diferenciada, con sus miserias y sus hazañas concretas. Para mí no hay una abstracción llamada negros, o clase trabajadora, u homosexuales, hay individuos concretos insisto, específicos, en carne y hueso y voz. En los divinos detalles, alrededor de ellos, pesa mi juicio, no en nebulosas generales vagas. Duns Scoto hablaba de la quiddidad, la propiedad intransferible de un ente. Adoro los seres particulares llenos de particularidades, adoro los seres humanos con atributos únicos, aquellos que no se pueden copiar, ni imitar, ni serializar. Todo humano tiene mucho de eso. Pero esa singularidad, que es una forma de libertad, decrece si no se ejercita y valora. La tendencia a enfatizar el género no contribuye a mimar el detalle. El carácter del humano no clonable, no manufacturado con ideas y sensaciones en serie, sino todo lo contrario, es mi pasión, la luz de la lupa. Porque, piensen ¿de dónde sale esa idea de mujer?¿quién o qué se las introdujo en sus mentes? Muy a menudo es una suerte de tosca intuición popular, pero también hay, más allá de la experiencia, una suerte de ingeniería del mercado y los mass media, con intereses e intenciones no necesariamente loables, también oscuros y torticeros. Ser mujer no es ser mujer programada como te dice Cosmopolitan, o el Papa, o la tele, ser mujer es como cada mujer desea ser mujer, es ser ella misma en floración específica y única unidad. El feminismo legalista o administrativo bienvenido sea, el feminismo ontológico no; a mi juicio en él se amagan o se emboscan formas tiránicas. ¿Por qué una mujer no puede ser ama de casa?¿Por qué una mujer no puede ser torero o camionero? No hay razones por una u otra cosa excepto la deliberación y sabia decisión de la propia hembra. Libres e iguales claro que sí, pero sobretodo muy suyas, muy edificadas en ellas, y no por instancias ajenas o extrañas. A veces la libertad (vivimos una época de libertad instituida pero no instituyente, de libertad «en los papeles», en las constituciones o reglamentos, pero no así en la cotidianeidad de las vidas) a veces la libertad es una añagaza de la esclavitud encubierta si se usa con desgraciadas intenciones y propósitos ni claros ni distintos.

Calicles apostó por el libertinaje.

-«Feliz es el que puede hacer lo que quiere, querido Sócrates».

-«Feliz es el que es bueno, querido Calicles».

Yo soy virtuoso pero infeliz.

Yo soy pobre, pero feliz.

Yo soy cristiano, pero infeliz.

Yo soy efímero, pero feliz.

Yo tengo amigos, y no los amo.

Yo no tengo mujer, y la amo.

Si amas, cultiva tu espíritu; no rías ni lloras, pero comprende.

Nada hay más feliz que mi frente dentro de un libro.

Nada hay más feliz que un libro entre las manos.

Nada hay más feliz que la soledad del sabio retirado.

Érase una vez Alicia.
Le gustaba lanzar al pozo gatitos
y arrancarle las alas a los pajarillos.
Fornicaba con discernible ninfomanía
y sus piernas eran doradas como un Libro de horas.
Alicia era rica y propendía al sadismo,
era radiactiva y perfumada,
y su alma cortaba la noche como un bisturí.
Todos anhelábamos
los bárbaros olores de Alicia,
pues tenía esa hermosura
que derrite a los relojes antiguos.
Y hete aquí que un día,
puesta hasta arriba de coca,
se encontró, en el container
contiguo al prado de fuera de la discoteca,
dormido a Marcos,
un chaval pobre, perroflauta y bondadoso.
Enseguida se acomodó su verga, lo cabalgó y lo violó.
Y del hijo de ambos nació el Amor.

El Amor es, pues, hijo de una Diosa y un Mendigo,
dulce y pacífico como un bonobo,
pero también malvado y ácido cual femme fatale.
El Amor es Madre de la Riqueza y padre de la Carencia.
Tal es su peliaguda doble naturaleza.
Si amáis, recordadlo, sabedlo, no lo olvidéis nunca.
Están todos ustedes avisados.

Nota: El otro día, escribiendo «Fray dislate», advertí que no era un poema sino el borrador incipiente de un poema. Su origen fueron frases sueltas que soñé -y apunté al despertar. No estoy orgulloso al afirmar que esa noche tomé un cigarrillo de hachís ya que el insomnio a veces es insoportable (he llegado a estar cinco días sin dormir) La carga del insomnio y el alucinógeno provocaron una cascada de imágenes verbales herméticas y surreales. Nunca tengo problemas ni bloqueos de escritor y mi consumo de drogas es muy ocasional. Este poema en cambio lo encontré en una carpeta antigua y, pese a que se puede reformular o reescribir de muchas diferentes maneras, la idea me parece feliz. Sí, el amor -quien lo probó lo sabe-, es a la vez rico y pobre, generoso y cobarde, muy claro y muy oscuro, que se alimenta como una hidra de lo mejor y de lo peor de nosotros. Sagrado a la vez que muy vulgar, quien ama vive, como también muere. Viva vida, viva muerte; terrible dios es el Amor. Están avisados (si, quien me lee, es muy joven o muy idealista)

Día de cielo de panza de armadillo tísico, lluvioso, neurasténico como un heterónimo pessoano, delictivo como la ancianidad. Cielo de goma negra, chirriante, de chicle reseco y oscuro, de piel pilosa sucia de vaca, de antecámara a una letal explosión.

Vivo con la fantasía paranoica de un inminente fin del mundo. Muchas veces percibo o creo percibir, como un perro ante el próximo terremoto, que esta juerga capitalista uniformemente acelerada, que esta fiesta alcohólica de consumo y posesión de bienes, que este capitalismo que todo lo ocupa con un afán de obesidad mórbida, tiene sus horas contadas. Percibo una osamenta que cruje, un mecanismo que vibra, un océano que ondula, y ese crujido quiebra la osamenta, y esa vibración rompe el aparato, y ese oleaje evacua toda el agua. ¿Es económicamente sostenible el propio sistema económico capitalista? Su propio éxito será su fin; llegará un ciclo depresivo que será el definitivo. No es lógico idear un sistema en que los bisabuelos sean más pobres que los abuelos, los abuelos más pobres que los padres, los hijos más ricos que los padres, los bisnietos más ricos que los nietos, y así ad infinitum. Distribuir la riqueza entre generaciones de modo que cada vez sean más prósperas funcionó entre el siglo XIX y finales del XX, pero creo que la juerga se acabó. Y, en sueños, como un profeta, como una visión, oigo voces apocalípticas, tremor de la tierra y la carne triste, una bulbosa melodía grasienta y sangrienta.

Deberemos reaprender a vivir. Siendo muchísimo más frugales, respetando ecológicamente esa cáscara del planeta donde moramos, invirtiendo valores y prelaciones en nuestras prioridades. Seguir con el actual engranaje y statu quo es suicida. Deberemos convertirnos en pieles rojas. Estos blancos están todos locos.

¡Queroseno! ¡tiburones! ¡avestruces! ¡aerosoles!

Lo que significa -lo raro- el lamento de silencio del gimnosifista

es que la abubilla se inviste de coronas bautismales

y el pececillo rosa se encuentra ahuesado en el fregadero liso del Ritz.

¡Queroseno!

Psique se enfrenta a un rumor de caravanas chipiotras

y la parda nube ocupa las cocinas de restaurantes económicos.

«Quedamos a las cinco, al lado del cine».

¡Aerosoles!

Y el queroseno carboniza el silencio astronómico de los ábsides.

Y el queroseno humea ronco y bronco en las bocas pintadas de los áspides.

Nunca fue tan hermosa la basura,

nunca la fina estupidez insufló tantas almas,

nunca el silencio tan lejano de las estrellas y las camas.